tag:blogger.com,1999:blog-1820771918434821242024-03-19T09:28:35.663+01:00El fuego de las letras RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.comBlogger42125tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-6037894262961711632019-07-31T20:31:00.001+02:002019-07-31T20:31:54.752+02:00#Origireto2019: Julio #2<b><i>Botijo</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
El botijo no era tonto. Él veía todo lo que pasaba. Desde su privilegiada posición en el pasillo central de palacio, él veía que Blancanieves y su esposo no estaban para nada enamorados —entre que una se divertía demasiado y el otro estaba liadísimo con su sirviente...—, él veía que las sirvientas murmuraban y cotilleaban sobre sus patrones y sus conductas, al igual que veía los líos entre ellas, porque todo siempre ocurría en su pasillo. Estaba seguro de que si un tornado pasaba por el reino, pasaría también por su pasillo.<br />
<br />
¡Y estaba harto! ¿Por qué demonios tenía que escuchar él las relaciones de los humanos? Daban ganas de echarles un maleficio o algo. ¡Eran tan pesados!<br />
<br />
<br />
El botijo no podía suspirar, pero de haber podido lo hubiese hecho. En ese palacio nadie tenía consideración por los objetos encantados.<br />
<br />
<b>Este microrrelato está conectado al relato de junio de Esther Evans y contiene el reto número 1 con el objeto número 17: un tornado.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<iframe allowfullscreen="true" frameborder="0" height="400" mozallowfullscreen="true" src="https://docs.google.com/presentation/d/e/2PACX-1vQjsWOIH2OPiVA4m-35Yz3boasBJ-0g2gcimGUVFdfXbgUMHfbYekTMuPBLnhwEUivvcKOvO50kGvOI/embed?start=false&loop=false&delayms=60000" webkitallowfullscreen="true" width="100%"></iframe>RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-80869256846333316352019-06-30T23:33:00.001+02:002019-07-31T20:32:10.799+02:00#Origireto2019: Julio #1<b><i>Infiel</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
Estaba seguro de que le era infiel. Seguro no, segurísimo.<br />
<br />
Sin embargo, no lo quería creer. Carl estaba perdidamente enamorado de Dylan, se conocían desde la infancia y habían pasado toda su adolescencia juntos. Ahora, a pocos meses de la fecha de su boda, el que Dylan le hubiese sido infiel se le antojaba como una puñalada en el pecho.<br />
<br />
Si bien no eran la pareja perfecta —Dylan siempre conseguía burlarse de él y luego hacer que le perdonara—, se querían. Habían pasado por mucho hasta llegar hasta ahí, empezando por declararse el uno al otro sin confundir sus sentimientos por una «gran amistad» como sus padres decían. Se habían enfrentado a sus padres, a sus «amigos», a todo el mundo y habían seguido juntos.<br />
<br />
Y a pesar de todo... ¿Dylan había sido capaz de engañarlo?<br />
Carl tomó una fotografía de ambos juntos. No era posible. Quizá solo estaba siendo paranoico, muy imaginativo, como Dylan le decía. Sí, vale, se quedaba mucho más tiempo de lo usual en el trabajo pero ¿y qué? El propio Carl se pasaba horas trabajando con el diseño de un logo y el tiempo se le desvanecía. Y Dylan siempre le iba a ver a su trabajo con un café con leche y un beso preparado para él...<br />
<br />
No, no era tiempo de recordar cosas bonitas. Tenía que centrarse. Si bien no había tenido el tiempo de ir a su oficina para saber si era verdad, ¿tanto tiempo le llevaba codificar unos programas? O lo que fuera que hace, porque Carl nunca entendía de qué iba su profesión de informático.<br />
Pero si tan solo fuese eso lo entendería. El problema era que había más. Kayl, el mejor amigo de Dylan, le había dicho que había un nuevo chico en la oficina que no dejaba de intentar acercarse a su prometido. Y aunque lo había dicho de broma con un «a ver si te quitan el novio», lo cierto era que en esos momentos todo se le antojaba como pruebas irrefutables.<br />
<br />
Y Dylan, que nunca había sido receloso con su intimidad —de hecho, Carl siempre era quien debía recordarle su número PIN—, había cambiado de contraseña. Si bien a Carl no le había molestado en su momento, sí le extrañó. También se había dado cuenta de que apagaba el móvil cada vez que se acercaba, y que evitaba responder cuando Carl le preguntaba qué hacía.<br />
<br />
La confianza de Carl siempre había sido ciega, y por tanto nunca le daba más vueltas. Nunca se habían tenido secretos, y no veía razones para empezar a tenerlos. Pero esas pequeñas cosas se le juntaban inconscientemente hasta que al final una última pieza estalló.<br />
<br />
Ese día, Dylan no había ido a dormir a su casa.<br />
Y Dylan podía ser muchas cosas, pero siempre llegaba a casa. Aunque fuera a las cuatro de la mañana hasta arriba de alcohol, siempre estaba cuando Carl se despertaba. Y le regañaba, por supuesto, pero le ayudaba a pasar la resaca. Nunca había faltado a dormir, y que lo hiciera por primera vez en ocho años que llevaban viviendo juntos había hecho saltar todas sus alarmas.<br />
<br />
Eran las once y cuarenta y cuatro de la mañana del domingo y aún no aparecía. Carl le había llamado cuarenta mil veces, pero tenía el teléfono apagado y tan solo le llegaban los sms de que seguía sin estar disponible. Dylan le había dicho que tenía una reunión con sus compañeros de trabajo por la jubilación de uno, y Carl, que tenía que entregar un logotipo el lunes, había rechazado su invitación a unirse.<br />
Ahora, se arrepentía. De haber ido, quizá en ese momento estuviese feliz con él a su lado. Muriéndose por la resaca y tener que trabajar, pero feliz.<br />
<br />
Y lo peor era que, cuando había llamado preocupado a Kayl, este le había dicho que Dylan se había ido temprano con la excusa de que estaba cansado y el chico nuevo de la oficina se había ofrecido a llevarle porque Kayl —quien le había llevado en su coche— se iba a quedar más.<br />
<br />
—A lo mejor le ha pasado algo —dijo con preocupación Kayl.<br />
<br />
—No responde el teléfono, pero si sabes algo...<br />
<br />
—Voy a ver si consigo el teléfono de este chico y te llamo, ¿vale? Y no te preocupes, aparecerá.<br />
<br />
—Gracias, Kayl.<br />
<br />
Sin embargo, media hora después le dijo que había ido a casa del chico en cuestión y que su coche estaba ahí, pero él no respondía el teléfono ni estaba en casa. Una vez aliviada la preocupación de que hubiese tenido un accidente, a Carl le entró el dolor de saber la única razón por la cual Dylan no había regresado a casa.<br />
<br />
Estaba más que claro, para su desgracia. Miró el anillo de compromiso que brillaba en su mano derecha y lo arrojó contra el piso, soltando la fotografía en el proceso y rompiéndose en mil pedazos. Justo como sus sueños.<br />
<br />
Las lágrimas empezaron a caer de sus ojos, no sabía si por rabia o por tristeza, o una mezcla de las dos cosas. Tan solo se podían escuchar sus sollozos en medio del silencio de su apartamento, y no supo cuánto tiempo pasó así hasta que escuchó la puerta abrirse.<br />
<br />
El corazón se le detuvo por un instante al saber que era él. Era Dylan. Eran sus llaves, sus pasos, era él.<br />
<br />
—¿Carl? ¿Estás aquí? ¿Carl?<br />
<br />
Cerró los puños con tanta fuerza que las uñas se clavaron en sus palmas. ¿Cómo se atrevía? ¿Cómo? Estar tan tranquilo, después de... No quería ni pensarlo.<br />
<br />
En cuanto Dylan llegó al salón, encontró el desastre que había hecho y se sorprendió. Todavía tenía el descaro de sorprenderse.<br />
<br />
—¿Qué ha pasado, Carl? ¿Qué es todo esto?<br />
<br />
Dejó una caja que llevaba entre manos sobre la mesa, y le miró sin comprender lo que sucedía. Eso fue suficiente para Carl.<br />
<br />
—¿¡Cómo te atreves?! —Carl le cogió el cuello de la camisa, sin querer saber dónde se había ensuciado tanto de tierra—. ¡Te odio, idiota!<br />
<br />
—Eh, eh, siento llegar tan tarde pero...<br />
<br />
—¡Pero nada! ¡Coge tus cosas y te largas! ¿Me oyes? ¡Te vas!<br />
<br />
—¡Espera, Carl, escucha...!<br />
<br />
Pero Carl no quería escuchar. Empezó a zarandearle y acabó tirándole al piso con él encima. Las lágrimas seguían cayendo, y la expresión desconcertada de Dylan no le ayudaba.<br />
<br />
—Escucha, tranquilízate y déjame explicarte...<br />
<br />
—¡Que no te quiero es...!<br />
<br />
De repente, Dylan hizo que perdiera el equilibrio golpeándole un brazo y le besó. Carl se resistió, pero su prometido aprovechó para cambiar posiciones y arrinconarle entre él y el suelo.<br />
<br />
—Ahora me vas a escuchar o aquí nos quedamos todo el día.<br />
<br />
—Nada de lo que me digas va a hacer que te perdone, maldito infiel miserable.<br />
<br />
—¿De qué estás hablando?<br />
<br />
—Ya sé que te líaste ayer con el chico este de tu oficina, no hace falta que intentes inventarte excusas.<br />
<br />
—¿Qué? ¿Quién te ha dicho eso?<br />
<br />
—Lo sé y punto.<br />
<br />
—Pues no, no lo sabes, porque si supieras lo que pasó estarías besándome y no queriendo echarme de casa.<br />
<br />
De repente, un maullido sonó, y Carl miró a todos lados. Encontró en la mesa una pequeña gata de color blanco perla, y se extrañó. Ellos no tenían gatos.<br />
<br />
—Esa es mi razón por la cual no he vuelto hasta ahora. Si quieres llamarme infiel por ella, adelante. Pero te recuerdo que no soy hetero.<br />
<br />
—¿Te crees que me voy a tragar que has pasado toda la noche fuera por una gata? No he nacido ayer, Dylan.<br />
<br />
—Si me escucharas, te enterarías —suspiró—. Verás, ayer quería volver pronto para darte una sorpresa y porque me aburría como una ostra ahí, y Gary, el chico nuevo, se ofreció a llevarme porque esa cabaña estaba a tomar por saco...<br />
<br />
—Hasta ahí he llegado, pasa ahora a la parte donde no llegas a casa en toda la noche.<br />
<br />
—Que sí, escucha. Mientras estábamos en el coche, yo le estaba explicando una cosa de programación y... Bueno, digamos que me malinterpretó y se lanzó hacia mí —Carl arqueó una ceja—. ¡Pero te juro que no hice nada! De hecho, le rechacé y pues... se enfadó un poco bastante. Intenté explicarle que estoy prometido, aunque eso ya lo sabía, pero no le importó y me dejó en la vía perdida de la mano de Dios a las once de la noche.<br />
<br />
—¿Te sacó de su coche porque no quisiste estar con él? Ya, claro.<br />
<br />
—¡Es la verdad! ¿Tú has visto cómo voy? Estoy perdido de tierra. Encendí la linterna del móvil y pensé en llamarte lo primero, pero en ese sitio no había cobertura. ¡No había nada! Así que empecé a caminar por donde se había ido el coche a ver si encontraba otro.<br />
<br />
—¿Y me estás diciendo que en toda la noche no pasó un solo coche? Venga.<br />
<br />
—Pasaron, otra cosa era que no acelerasen al verme. Esa cosa estaba muy oscura, hasta yo hubiera pensado que era un fantasma. Cuando llevaba mucho caminando, vi un coche parado y me acerqué pensando que me había visto y quería ayudarme, pero resulta que era para abandonar a esa gata.<br />
<br />
—Y la recogiste.<br />
<br />
—Exacto. Pero el móvil se quedó sin batería así que no pude seguir caminando y entonces cogí a la gata y me quedé dormido debajo de un árbol. Cuando me desperté era por la mañana y justo uno de mis compañeros regresaba de esa cabaña, así que me trajo. Cuando me recogió eran ya las diez y media.<br />
<br />
—Entiendo...<br />
<br />
—Por favor, tienes que creerme. Lo he pasado fatal, tienes que decirme que me crees.<br />
<br />
Carl miró los ojos de Dylan, y suspiró. Sabía que su novio no le mentía mientras le miraba así, y además de haber mentido se podría haber inventado algo más creíble que semejante aventura. Por ejemplo, que se había quedado dormido ahí y el móvil no tenía batería. Aunque le hubiese descubierto porque él ya había llamado a Kayl, igualmente era más realista.<br />
<br />
—Te creo —sonrió, quitándole una mancha de tierra de la mejilla —Dylan le abrazó—. Pero la próxima vez, no te perdonaré que me preocupes así. Y menos que pases la noche con una gata tan mona, infiel.<br />
<br />
Dylan rio y la gata maulló, como si lo hubiese entendido.<br />
<br />
Entonces Carl sonrió.<br />
<br />
Tenía el mejor novio de todos.<br />
<br />
<b><i>Holaa. Llego con el relato de julio sobre la campana. Es el reto 14 con los objetos 13 (sms) y 12 (mascota).</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<b><i>A ver si logro el resto~</i></b>
<iframe allowfullscreen="true" frameborder="0" height="400" mozallowfullscreen="true" src="https://docs.google.com/presentation/d/e/2PACX-1vQjsWOIH2OPiVA4m-35Yz3boasBJ-0g2gcimGUVFdfXbgUMHfbYekTMuPBLnhwEUivvcKOvO50kGvOI/embed?start=false&loop=false&delayms=60000" webkitallowfullscreen="true" width="100%"></iframe>RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-29900418173455990942019-05-31T23:42:00.000+02:002019-06-01T00:02:53.592+02:00#Origireto2019: Mayo #2<b>Fantasma </b><br />
<b><br /></b>
La niña terminó de ver su programa habitual de <i>Magical Origidivas </i>y, satisfecha con el resultado del capítulo en el que Katty y Stiby acababan con el villano y en cuanto apareció un anuncio con el Titanic en él, se levantó.<br />
<br />
El suelo crujió. La niña se dirigió alegremente a la puerta de entrada, donde habían un par de niños de pie.<br />
<br />
—¡Hola! ¿Queréis ver la tele?<br />
<br />
Los niños gritaron:<br />
<br />
—¡Un fantasma!<br />
<br />
Salieron corriendo, y la niña miró sus blancas y casi transparentes manos. Luego, se encogió de hombros y suspiró.<br />
<br />
Chicos. Ellos se lo perdían.<br />
<br />
<b>Microrrelato enlazado al de Katty y Stiby.</b><br />
<b>Reto número 04: relato en una casa encantada.</b><br />
<b>Objeto número 27: Titanic</b>
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RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-19656405324803830802019-05-31T23:37:00.002+02:002019-06-01T15:24:54.558+02:00#Origireto2019: Mayo #1<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-8ff81a05-7fff-e84f-3665-99852ec6cb35" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; font-style: italic; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ópalo</span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ese ópalo era un ópalo azul, pero no uno cualquiera. Según con qué luz se mirara, los tonos iban cambiando gradualmente. Podía ser el azul más brillante o el más oscuro, como si fuese alternando según el humor de su dueño. Algunos afirmaban que así era. </span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Daniel siempre lo llevaba colgando encima del pecho, reluciente sobre su habitual camisa blanca. Sin embargo, cuando sus amigos le preguntaban acerca de dónde lo había obtenido, siempre les retaba a adivinarlo. Nunca lo hacían, aunque tampoco tenían manera de saber si habían acertado, y pronto el tema se acababa cambiando.</span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Porque Daniel era bueno a la hora de cambiar de tema cuando no quería hablar de algo. Tiraba los hilos para, sutilmente, hacer que la conversación se desviase hacia la dirección que él deseaba. Cuando lo hacía, inconscientemente se inclinaba ligeramente hacia delante, haciendo que el ópalo se hiciese un ligero movimiento pendular y cambiase el azul a uno más oscuro. </span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Aunque era difícil saber qué sentía Daniel en cada momento —en cualquier situación siempre tenía una sonrisa que ofrecer y nadie sabría decir si fingía o si estaba siendo sincero—, si uno se fijaba bien, se podía apreciar que, cada vez que se ponía nervioso, jugueteaba con el ópalo entre los dedos de su mano derecha, la cual siempre llevaba vendada hasta el codo por alguna razón que, como siempre, era desconocida para el resto del mundo. Si se miraba detenidamente, cuando se asustaba, encerraba la joya en su mano en un acto reflejo o la apretaba contra su pecho. </span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cuando Daniel pensaba, su mano izquierda iba a su barbilla, y la sombra se reflejaba en el ópalo, que se oscurecía y pasaba de un azul celeste a uno de color más grisáceo. Cuando estaba especialmente alegre, el ópalo se movía ligeramente de derecha a izquierda, el tono de la joya volviéndose azul celeste, casi comparándose al cielo.</span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cuando estaba triste o melancólico, normalmente lo dejaba salir de noche, en la soledad de su habitación. No le gustaba que nadie viese su estado de ánimo, menos ese, en el que se sentía más vulnerable, y entonces el tono cambiaba a un azul marino, seguramente por la falta de luz en la que siempre se encontraba cuando la tristeza le asaltaba.</span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Antiguamente, allá por el siglo XIX, se decía que el ópalo era una joya maldita. Que, si se le echaba agua bendita encima, se desintegraba y causaría la muerte de su portador. Daniel se preguntaba si sería verdad o, simplemente, era una de las tantas paranoias que sus amigos se sacaban de la manga para burlarse de él y su aparente obsesión por ese objeto.</span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Aunque tal vez tuviesen razón y fuese una joya maldita. De manera irónica, el mismo ópalo que siempre llevaba era la razón de su pesar. Esa joya que no se despegaba nunca de su cuerpo contenía todos sus recuerdos desde que la poseía, incluida la persona que se lo había obsequiado en uno de sus cumpleaños, y cada vez que la miraba se acordaba de él. </span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Todas las noches se preguntaba si no sería mejor encerrarla en un cajón, o echarle ese agua bendita para ver si tanto él como la joya se desintegraban. Quizá así acabaría con el pasado y el dolor. Pero en cuanto se desabrochaba la cadena de plata y el ópalo reposaba en la palma de su mano, esos mismos recuerdos encerrados en tonos de azul le impedían deshacerse de él. </span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Todas las noches, aquellos azules le recordaban a unos ojos del mismo color, los mismos que nunca volvería a ver. Era entonces cuando la nostalgia atacaba, y le parecía ver en aquella joya las emociones que siempre reflejaban esos ojos que tanto quiso y que, pese a los años de mentirse a sí mismo, seguía queriendo.</span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Le seguía queriendo, pero ya no lo podía tener a su lado. Había perdido ese derecho hacía mucho, demasiado tiempo. Tanto, que se odiaba a sí mismo por seguir extrañando algo que jamás regresaría, por mucho que lo pidiese a las estrellas fugaces o a un Dios cuya existencia dudaba. Era como aferrarse al aire mientras se caía al vacío, un esperanza vana en la desesperación.</span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cuando el dolor por los recuerdos se hacía insoportable, encerraba el ópalo en su mano y la alzaba en aire con fiereza, con el latido de su corazón aumentando radicalmente, como si pretendiese estrellarlo contra el suelo y romper en mil pedazos todo lo que contenía en su interior, todo lo que significaba para él. Pretendía porque, al final, siempre acababa bajando el puño y abriendo sus dedos, con la joya intacta en su palma.</span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Con la luna como la única iluminación, el ópalo parecía adquirir un brillo especial que se burlaba de él, como si le recordase que era muy débil para deshacerse de todo, que era un cobarde que no podía dejar ir el pasado y que no era tan feliz como quería hacer creer al resto del mundo y a sí mismo. Como si de verdad estuviese maldito, y hubiese un espíritu maligno encerrado en él que deseaba verle sufrir día tras día, y que se reía de él cuando bebía ron, botella tras botella, en un intento de olvidar.</span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Y aunque se llenaba de rabia porque sabía que todo eso era verdad, y que no era el ópalo el que se lo susurraba, como todas las noches volvía a abrochar la cadena de plata a su cuello, y la joya volvía a descansar sobre su pecho, cerca de su corazón. </span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Y como todas las noches, volvía a acostarse en el lado izquierdo de su cama, como si el derecho estuviese reservado a alguien que, bien sabía, nunca llegaría, y el ópalo se movería hacia el colchón, hacia ese mismo lado derecho, como si ocupase el lugar de un cuerpo de cabellos rojos y mirada celeste que solo en los sueños de Daniel volvía a aparecer.</span></div>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Y cuando Daniel caía dormido, entre sueños agarraba el ópalo entre sus dedos y se aferraba a él como un náufrago se aferraba a su tabla de madera en plena tormenta. Con esperanza, como si todo fuera un videojuego en el que él podía llegar a controlar la partida.</span><br />
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial";"><span style="font-size: 13.3333px; white-space: pre-wrap;">Se mentía. Como siempre</span></span><span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; white-space: pre-wrap;">.</span><br />
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; white-space: pre-wrap;"><i><b>Hola! Llego con el reto 19: Básate en una noticia real para escribir un relato. La noticia es:</b></i></span><br />
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 16px; white-space: normal;"><b>Curiosamente, hubo una época en que se le consideraba "maldita", ya que en el siglo XIX, el escritor escocés sir Walter Scott escribió en su novela Ana de Geierstein una terrible superstición sobre el ópalo. La mujer llevaba consigo un broche con un ópalo que cambiaba de tono según su ánimo y el cual, al caerle agua bendita, se desintegró y causó la muerte de su dueña.</b></span></span><br />
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 16px; white-space: normal;"><b><br /></b></span></span>
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 16px; white-space: normal;">Y el link: </span></span><span style="color: #333333; font-family: Roboto, sans-serif;"><a href="https://www.univision.com/horoscopos/opalo-de-piedra-maldita-a-magica-y-poderosa-fotos">https://www.univision.com/horoscopos/opalo-de-piedra-maldita-a-magica-y-poderosa-fotos</a></span><br />
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial"; font-size: 10pt; white-space: pre-wrap;">Objetos: número 19: un videojuego y número 28: una botella de ron</span></div>
<iframe allowfullscreen="true" frameborder="0" height="400" mozallowfullscreen="true" src="https://docs.google.com/presentation/d/e/2PACX-1vQjsWOIH2OPiVA4m-35Yz3boasBJ-0g2gcimGUVFdfXbgUMHfbYekTMuPBLnhwEUivvcKOvO50kGvOI/embed?start=false&loop=false&delayms=60000" webkitallowfullscreen="true" width="100%"></iframe>
RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-90124556525317075982019-04-30T22:59:00.002+02:002019-04-30T23:00:54.191+02:00#Origireto2019: Abril #1<b>Ángela</b><br />
<br />
Ángela no era normal. No lo era, y nunca lo había sido.<br />
<br />
Cuando empezó la escuela, los niños miraban su espalda, al principio maravillados, luego asqueados. Los profesores le sonreían, pero siempre procuraban que se sentase al fondo de la clase.<br />
<br />
En los recreos se mantenía en el suelo, puesto que no podía volar como los demás. Usaba papeles para dibujar y pintarse a sí misma con las alas que nunca tendría, unas tan grandes como las de su madre, con sus bonitas plumas blancas. Pronto dejó de salir de su clase, esperando mientras dibujaba a que sus compañeros volviesen.<br />
<br />
Como tampoco podía hacer educación física, porque no podía volar, se quedaba otra vez en clase. Bien repasando lo que le habían dado en clase para no quedarse atrás, bien dibujándose a sí misma con las alas de su madre.<br />
<br />
Cuando su madre venía a recogerla, cogiéndola en brazos o caminando con ella de la mano, se sentía bien porque ella nunca le recriminaba que no tuviese alas, no le miraba la espalda esperando verlas, no tenía odio o rechazo en su mirada marrón. Paseaba con ella, en el suelo, a su lado y le felicitaba cuando aprendía a hacer nuevas cosas con sus manos y piernas.<br />
A<br />
era un mundo en el que sin alas no se podía vivir, pero tampoco se podía depender de ellas en todo momento. Su «suelo» era más bien una masa de nube solidificada, de la cual si se caía alguien nunca más se le volvía a ver. Siendo que no tenía alas, no había manera de que se moviera a libertad sin ayuda, por muchas volteretas y saltos que pudiese hacer.<br />
<br />
Sin embargo, al principio, la pequeña Ángela nunca le dio importancia a su falta de alas, ni pensaba mucho en ello. Aunque todos las tuvieran, ella no las necesitaba. Tampoco quería un padre como el que tenían los demás, ni nada parecido a ello. Tenía a su madre, y era lo que en verdad sí necesitaba.<br />
<br />
Sin embargo, esto fue cambiando mediante fue creciendo. Su cuerpo fue cambiando, tenía más curvas, más altura, se veía más guapa, pero seguía sin tener alas. Empezó a mirarse cada día la espada en el espejo, esperando que, por arte de magia, estas apareciesen.<br />
<br />
Pero cumplía catorce, quince, dieciséis... y siempre era lo mismo. Siempre diferente, marginada, anormal. Nadie querría ser su amigo, por favor, ¿quién quisiera serlo?<br />
Le había llorado, suplicado, rogado a su madre que le comprase unas alas. Quería volar, quería ser como los demás, no quería que la mirasen como el bicho raro que siempre había sido. ¿Era tanto pedir? ¡Solo quería ser igual que los demás, tener lo que los demás tenían! ¿Por qué la vida le odiaba?<br />
<br />
Pero su madre nunca escuchaba, nunca lo hacía. Siempre le acariciaba la cabeza, deslizaba una mano sobre su mejilla, sonreía y decía que no necesitaba ser como los demás, que era bella y única como era. Que ella la había hecho así, y así debía seguir, porque era la naturaleza.<br />
<br />
Sin embargo, Ángela no quería ser especial, y pronto sus ruegos fueron convirtiéndose en insultos, gritos, reclamaciones. Echaba la culpa a su madre de haberla dejado nacer así, de haber consentido que eso siguiese de esa manera y no le hubiese sometido a algún tipo de operación para sacar sus alas aunque fuera a la fuerza.<br />
<br />
Aunque sabía que ella no tenía la culpa, no podía evitar que fuese el objetivo de toda su rabia, aunque sí tenía parte de culpa por no comprarle lo que más deseaba, aún cuando tenía la posibilidad de hacerlo.<br />
<br />
Para cuando Ángela cumplió dieciocho, decidió que eso no podía seguir así. No podía trabajar porque no tenía alas, no la admitirían en la universidad si no tenía alas, y su madre no iba a estar ahí toda su vida para ayudarla.<br />
<br />
Por eso tenía todo planeado. Solo tenía que entrar en silencio a la habitación de su madre, coger la cajita con los ahorros y comprar las alas. Unas alas normales, de las que se podía cargar a la espalda igual que su mochila del instituto.<br />
<br />
Esas que siempre se paraba a ver en el escaparate de la tienda a dos manzanas de su instituto, mientras su madre le ayudaba a moverse por la ciudad sin el riesgo de caerse.<br />
<br />
Así lo hizo, y le salió bien. Consiguió sus nuevas alas, blancas, relucientes, que podía acoplar a su espalda y sacarlas para esconderlas, para que su madre no lo descubriera.<br />
<br />
Por una vez, sería normal.<br />
<br />
Y ya nada podía salir mal. O eso pensaba antes de que, un día al llegar a su casa, encontrase a su madre destruyendo las alas que de alguna manera había encontrado.<br />
En shock aún, su primera reacción fue evitarlo. Como fuera, de cualquier manera. No podía dejar que ella se deshiciera de lo único que podía otorgarle felicidad.<br />
<br />
—¡No! —se interpuso entre el cuchillo y la mujer, que detuvo el golpe a tiempo.<br />
<br />
—Aparta, hija —sonrió, pero Ángela negó con la cabeza.<br />
<br />
—¡No lo haré! —desobedeció, enfrentándola con su mirada azul celeste anegada en lágrimas.<br />
<br />
Entonces, su madre le miró enfadada. Muy enfadada. Sus ojos marrones se volvieron oscuros, casi negros, y su sonrisa se borró. Ángela tembló de miedo cuando la mujer la tomó de la muñeca, aún con el cuchillo, afilado y brillante, en la otra mano, y la metió en su habitación.<br />
<br />
Escuchó, incrédula, cómo la llave giraba sobre la cerradura, y aporreó la puerta llamándola, entre sollozos y desesperación.<br />
<br />
—No volverás a salir, Ángela —le dijo, sin ápice de emoción en su voz—. El mundo de fuera es cruel, te está influenciando. Te quiere cambiar. No dejaré que nadie te cambie.<br />
<br />
—¡No volveré a hacerlo! ¡Por favor! —suplicó, arañando la puerta con sus uñas, sin éxito—. ¡Por favor, mamá! ¡Déjame salir!<br />
<br />
Sin embargo, solo escuchó pasos alejarse mientras su madre susurraba algo que no pudo entender, y entonces se derrumbó.<br />
<br />
Nunca sería normal.<br />
<br />
<b>Reto número 7: crea una historia en un lugar que no sea la Tierra (Anland en este caso)</b><br />
<b>Objetos: ángel (16) y pluma (28)</b><br />
<br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="true" frameborder="0" height="400" mozallowfullscreen="true" src="https://docs.google.com/presentation/d/e/2PACX-1vQjsWOIH2OPiVA4m-35Yz3boasBJ-0g2gcimGUVFdfXbgUMHfbYekTMuPBLnhwEUivvcKOvO50kGvOI/embed?start=false&loop=false&delayms=60000" webkitallowfullscreen="true" width="100%"></iframe>
RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-22536597808508042982019-04-30T22:56:00.002+02:002019-04-30T23:03:20.079+02:00#Origireto2019: Abril #2<b>Historia </b><br />
<b><br /></b>
—Y ese fue el antecedente del terror.<br />
<br />
Sandra apuntó con detalle lo que la profesora iba explicando. Tenía que sacar Historia de la Tierra como fuera, y el suceso de Cecilia y la posterior epidemia sería una pregunta obvia en el examen.<br />
<br />
Prefería Historia de Marte, que era su país, pero sus abuelos eran terráqueos y habían visto forzada su migración a Marte por la epidemia que querían evitar a toda costa. Siempre le contaban acerca de cosas de la Tierra, que a ella se le hacía tan distante.<br />
<br />
Suspiró. La cultura de la Tierra era necesaria, al principio del curso les habían dado un decálogo donde ponían las normas del instituto y las materias obligatorias, e Historia de la Tierra estaba entre ellas.<br />
<br />
Suspiró.<br />
<br />
¿Por qué tenía que estudiar cosas inútiles?<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<b>Reto número 8: crea un relato post apocalíptico. Enlace con Stiby (<a href="http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com/2018/12/reto-de-escritura-2019-origireto.html?m=1" target="_blank">Solo un capítulo más</a>). Objeto 33: decálogo.</b></div>
<div>
<b><br /></b></div>
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<b><br /></b></div>
<iframe allowfullscreen="true" frameborder="0" height="400" mozallowfullscreen="true" src="https://docs.google.com/presentation/d/e/2PACX-1vQjsWOIH2OPiVA4m-35Yz3boasBJ-0g2gcimGUVFdfXbgUMHfbYekTMuPBLnhwEUivvcKOvO50kGvOI/embed?start=false&loop=false&delayms=60000" webkitallowfullscreen="true" width="100%"></iframe>RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-30422044284961470132019-03-31T17:16:00.002+02:002019-03-31T21:19:39.615+02:00#Origireto2019: Marzo #2<table bgcolor="#FE6F5E" border="1" bordercolor="#000000" cellpadding="10" cellspacing="0" style="width: 100%;">
<tbody>
<tr>
<th><i><b><align center="">Cita</align></b></i></th></tr>
</tbody></table>
<div dir="ltr">
<br /></div>
—¿Un cementerio? ¿De entre todos los malditos lugares, se te ocurre traerme A UN CEMENTERIO?<br />
<br />
Se detuvieron frente a una tumba de un tal Andrés Gutiérrez, cuya "A" estaba escrita en la letra griega "alfa".<br />
<br />
—Dijiste que fuese original en nuestra primera cita —se puso una mano detrás de la nuca.<br />
<br />
Arqueó las cejas ante aquella definición de "originalidad", y luego, suspiró.<br />
<br />
Esa cita iba a ser un desastre.<br />
<br />
<b>Hola! </b><br />
<b><br /></b>
<b>Este sería el reto 20: escribe sobre una cita que acabe en desastre, y está incluido el objeto 7: una letra del alfabeto griego.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Está enlazado con el relato de <a href="https://www.blogger.com/%C3%89chale%20un%20vistazo%20a%20Esther%20Evans%20%7C%20Grim%20Circus%20%F0%9F%8F%B4%E2%80%8D%E2%98%A0%EF%B8%8F%20(@EstherEvans_):%20https://twitter.com/EstherEvans_?s=09" target="_blank">EstherEvans</a> en su <a href="https://estherevanswriter.wordpress.com/" target="_blank">blog</a>.</b><br />
<b><br /></b>
<b>¡Espero que os haya gustado!</b><br />
<br />
<iframe allowfullscreen="true" frameborder="0" height="400" mozallowfullscreen="true" src="https://docs.google.com/presentation/d/e/2PACX-1vQjsWOIH2OPiVA4m-35Yz3boasBJ-0g2gcimGUVFdfXbgUMHfbYekTMuPBLnhwEUivvcKOvO50kGvOI/embed?start=false&loop=false&delayms=60000" webkitallowfullscreen="true" width="100%"></iframe>
RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-91685249200455631602019-03-17T22:51:00.000+01:002019-03-17T22:54:37.738+01:00#Origireto2019: Marzo #1 <table bgcolor="#FE6F5E" border="1" bordercolor="#000000" cellpadding="10" cellspacing="0" style="width: 100%;">
<tbody>
<tr>
<th><i><b><align center="">Perder</align></b></i></th></tr>
</tbody></table>
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<br /></div>
<div dir="ltr">
Oikawa Tooru odiaba perder. </div>
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<br /></div>
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Iwaizumi lo sabía. Desde pequeños, Tooru había sido el peor perdedor que Hajime había conocido. </div>
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<br /></div>
<div dir="ltr">
Mucho antes de que aprendiera lo que era el voleibol, ambos ya jugaban juntos a lo que fuera. Al fútbol, a las cartas, a las carreras... Y en todo lo relativo al deporte, Hajime solía destacar. Siempre había tenido una habilidad deportiva que, quizá, suplía a la académica. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Y eso hacía que Tooru se enfadase mucho, y ya no quisiera jugar. Siempre prometía, cada vez que su mejor amigo le ganaba, que no volvería a jugar con él nunca más y se iba muy enfadado.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Al día siguiente volvía, y le decía que jugasen juntos de nuevo al mismo juego que había perdido el día anterior. Algo hacía Tooru en ese tramo, que milagrosamente mejoraba. Aunque no lo suficiente como para batir a Hajime, pero este ralentizaba el paso para que pudiese llevarle ventaja y le ganase.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
A sus cinco años, Hajime había aprendido que, si no quería hacer llorar a su amigo, era mejor dejar que ganase algunas veces. Pero sin que este se diese cuenta. Porque una vez lo notó, y se enfadó aún más que cuando perdía. </div>
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<br /></div>
<div dir="ltr">
Dejó de hablarle.</div>
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<br /></div>
<div dir="ltr">
El pequeño Hajime empezó a preocuparse cuando no le habló al día siguiente. Y cuando el posterior tampoco lo hizo, empezó a pensar que en verdad ya no quería ser su amigo.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
En realidad, Hajime no había sido quien quería <i>hacerse amigo</i> del excéntrico Tooru. Y Tooru tampoco es que lo hubiese escogido. Simplemente, el otro siempre había estado ahí, y era Tooru el que se esforzaba para que Hajime estuviera a su lado usando cualquier excusa, por absurda que fuera.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Por tanto, Hajime nunca se vio en la obligación de buscar a Tooru. Él venía, sin que nadie le llamase, y se aferraba a su brazo. Ese día, Hajime fue quien, por primera vez, tuvo que ir a por él. </div>
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<br /></div>
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Le resultó difícil. Porque no estaba acostumbrado a que aquel niño le ignorase tan deliberadamente, y porque pensaba que Tooru había sido injusto al enfadarse tanto por algo que no tenía mayor intención que la de ayudar. </div>
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<br /></div>
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Pero lo hizo. </div>
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<br /></div>
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Al segundo día que Tooru no quiso saber nada de él, Hajime se acercó, le arrastró del brazo y se disculpó. El niño le había mirado sorprendido, como si se hubiese olvidado de por qué no le hablaba, pero entonces le abrazó y también se disculpó con él.</div>
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<br /></div>
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Esa fue la primera vez que Hajime le había buscado. Otra así se repetiría en la secundaria, pero Tooru ya no estaba enfadado con él, sino con el mundo y, en específico, con Ushijima Wakatoshi.</div>
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<br /></div>
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Iwaizumi comprendía que, conociendo como era Oikawa —en aquel año, ya no eran Hajime y Tooru, sino Iwaizumi y Oikawa—, estuviera tan enfadado. Desde pequeños había sido así, y no tenían la madurez de asumir una derrota tan aplastante como había sido la paliza que les había dado Shiratorizawa. </div>
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<br /></div>
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Iwaizumi siempre recordaría esa primera vez de la amarga derrota. Les cayó como un balde de agua fría. Hasta el momento, habían ido perdiendo pocas veces, contra las escuelas de su zona. Habían llegado a clasificar a la eliminatoria y pasado por verdaderos aprietos pero habían salido del paso.</div>
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<br /></div>
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Esa derrota en el último partido de la eliminatoria fue aplastante. Oikawa no consiguió meter un solo saque —aún no podía hacer los saques con salto— y era el mejor servidor del equipo. Se desmoronó en ese momento, y su posición de colocador titular, en primer año, se vio gravemente afectada. </div>
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<br /></div>
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Iwaizumi había estado en el campo también a pesar de su primer año porque, todo dicho, siempre se le dieron bien los deportes. Además era un refuerzo anímico para el prodigio de colocador de primero por su amistad. Había intentado meterle en la cabeza que si fallaba un saque no pasaba nada, pero que tenía que hacer lo que mejor hacía, que era colocar.</div>
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<br /></div>
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Falló todas las fintas que hizo. Las colocaciones eran muy complicadas de rematar, y por tanto perdieron por mucho, pese a que le acabaron sacando del partido y poniendo a uno de tercero.</div>
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<br /></div>
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Nunca sintió la derrota como en ese momento. No por la eliminatoria, a Iwaizumi no le importaba tanto eso como el estado anímico de Oikawa. Estaba destrozado al darse cuenta de que, esa vez, ya no era solo que Iwaizumi ganase las carreras y que tratase de ayudarle.</div>
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<br /></div>
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En ese momento, vio que nadie del otro equipo iba a reducir la velocidad. Sus berrinches no servirían de nada, y pese a lo bueno que era, habría otro mejor esperándole.</div>
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<br /></div>
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Iwaizumi tampoco tenía la suficiente madurez para animarle. No sabía cómo. Ese verano de primer año, Oikawa se encerró en sí mismo y en su casa, sin querer saber nada de nadie. Ni siquiera de su mejor amigo. </div>
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<br /></div>
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Su madre estuvo muy preocupada. Su hermana volvió de Tokyo para verle. Sin embargo, nada resultó. No quiso celebrar ni su cumpleaños.</div>
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<br /></div>
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Un día de agosto, Iwaizumi, cansado de las preocupaciones que Oikawa provocaba a su familia —de las que se enteraba por la amistad entre sus madres—, subió por el árbol que daba a la ventana de su amigo y se coló dentro.</div>
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<br /></div>
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Lo vio en su cama, acostado, con el plato de comida sin tocar en el escritorio. Se giró ante su presencia y lo miró con unos vacíos ojos, más rojos que marrones, y se volvió de nuevo a mirar la pared.</div>
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<br /></div>
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Nunca olvidaría esos ojos tan tristes.</div>
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<br /></div>
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Iwaizumi se enfadó y, con uno de los balones de voleibol que estaba cogiendo polvo en la esquina, le golpeó en la cabeza.</div>
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Oikawa se quejó. Levantó enfadado la cabeza y le reclamó. Pero estaba ahí. Oikawa le reclamaba, se quejaba, le llamaba «Iwa-chan» en vez de Iwaizumi porque siempre había sido así, dado a llevar la contraria. Volvió a parecer él, y no solo un chico deprimido. </div>
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<br /></div>
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A partir de entonces empezó a practicar. Mucho. Iwaizumi observaba preocupado por su salud de nuevo, pero no decía nada, porque Oikawa parecía feliz y estaba satisfecho de ver sus mejoras. </div>
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<br /></div>
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Ese segundo año, perdieron. Pero no tan aplastantemente. Hicieron frente a Shiratorizawa y a Ushijima con valentía, y por eso no se derrumbó como en primero.</div>
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<br /></div>
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Sin embargo, en tercero su salud se vio gravemente empeorada por la aparición de un nuevo niño prodigio en el equipo. </div>
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<br /></div>
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Iwaizumi lo sentía, podía ver su miedo, su temor a ser reemplazado. Él mismo había podido sustituir a uno de tercero cuando estaba en primero. </div>
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<br /></div>
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Iwaizumi vio a su amigo de nuevo sumergirse en una espiral de dolor y entrenamiento. No disfrutaba los partidos. </div>
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No sonreía. Solo se centraba mantener su puesto y mejorar lo inmejorable. Se mantuvo pasivo, consciente de que Oikawa no saldría de ahí hasta que las manos le ardiesen y mantuviese su posición como titular.</div>
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<br /></div>
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Sin embargo, la pelea que tuvo con el chico de primero fue lo último que necesitó para interponerse. Para hacerle ver que no podía ser tan imbécil. Que no estaba solo, que tenía su equipo y, sobre todo, le tenía a él.</div>
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<br /></div>
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Fue la primera vez en todo aquel año que Oikawa Tooru sonreía con esa arrogancia que le caracterizaba. Aunque perdieron contra Shiratorizawa otra vez, lo llevó mucho mejor. </div>
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<br /></div>
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En preparatoria, se fue calmando. Se reafirmó como el mejor colocador de secundaria, y eso subió mucho su ánimo. Seguía siendo ese niño mal perdedor de siempre, pero sonreía ante lo inevitable. Su rivalidad con Ushijima aumentaba, e Iwaizumi también le apoyó, al ver la insistencia del otro de llevarse a Oikawa a su equipo.</div>
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<br /></div>
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Oikawa nunca iría a Shiratorizawa, antes muerto, pero Iwaizumi temía que se le metiese la idea por alguna razón y se fuese de su lado. Aunque nunca se lo diría a su mejor amigo.</div>
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<br /></div>
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En el tercer año de preparatoria, la sombra del niño prodigio que trató de quitarle su puesto apareció nuevamente. Como rival. Era inevitable, se decía Iwaizumi, que algún día se enfrentasen.</div>
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<br /></div>
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Y aunque Oikawa se burlaba y se reía, la verdad era que tenía miedo. Miedo de perder. Porque siempre había sido mal perdedor, pero él había instruido indirectamente a Kageyama Tobio en la secundaria. Era casi como su alumno, aunque lo negase siempre.</div>
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<br /></div>
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Hubo un partido ganado. Iwaizumi estaba seguro que no le dolió tanto la posterior pérdida contra Shiratorizawa por eso, porque ganaron contra Kageyama. </div>
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<br /></div>
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Sin embargo, cuando perdieron contra él y su equipo en la segunda eliminatoria, Iwaizumi se sorprendió ante su entereza. En realidad, fue el mismo Iwaizumi quien no se podía ni creer que hubiesen perdido <i>por su culpa. </i>Por un solo remate. Había perdido la ocasión perfecta. Él. El as del equipo.</div>
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<br /></div>
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No había tenido la solemnidad de Oikawa. </div>
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<br /></div>
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Aún siempre siendo el más maduro de los dos, se había derrumbado y Oikawa había sido quien lo había animado. Quien le había dado una palmada en la espalda y había seguido adelante, en un gesto de «estoy contigo». </div>
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Luego claro que se había derrumbado. </div>
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<br /></div>
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Delante de los de tercero que no volverían a ver, porque la universidad les esperaba con los brazos abiertos. Delante suya, aunque ya no con lágrimas en los ojos, durante el camino a casa.</div>
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Le había dicho que no se separarían. Que pese a la distancia, estarían juntos. Pero ni él se lo creía. </div>
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<br /></div>
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No sería lo mismo. No vería esa sonrisa arrogante, su voz desaparecería de su rutina, no volvería a rematar todos los días sus colocaciones. </div>
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<br /></div>
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Oikawa continuaría su vida sin él, y quizá se encontrarían años después, quizá con veinticinco, en un ascensor de oficina y ni siquiera se reconocerían.</div>
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<br /></div>
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Y todos los sentimientos que sentía por ese niño mal perdedor, que había pasado a convertirse en un joven arrogante, determinado, pero con buen corazón, se evaporarían de la misma manera manera en la que habían llegado.</div>
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<br /></div>
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Y nada sería igual. Porque Iwaizumi pasaría a ser un mero espectador, sin poder entrometerse, como aquella vez que Oikawa encontró su primer amor y se decepcionó al enterarse que esa chica era asexual. Como aquella en la que iba tras un muchacho que definitivamente no le haría ningún caso porque ya tenía pareja. </div>
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<br /></div>
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Pasaría a sentir otra vez la frustración de no poder coger y decirle lo que sentía cuando le veía fijarse en todos menos en quien había tenido al maldito lado toda su vida. </div>
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<br /></div>
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Sentiría de nuevo que se adelantaba tanto que se alejaba de su alcance. Y que por mucho que estirase la mano, no podía ni llegar a rozarle. </div>
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<br /></div>
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Y sin embargo, sería tan egoísta pedirle que se quedase a su lado... Tanto, que en cuanto llegaron a su casa y se despidió, no habló. </div>
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<br /></div>
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Hizo el intento, pero se retractó.</div>
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<br /></div>
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Era demasiado egoísta pedirle que no continuara su vida. Así que calló, y se quedó mirando su figura desapareciendo tras la puerta.</div>
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<br /></div>
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En cuanto su puerta se cerró completamente, supo que había desperdiciado la última oportunidad que había tenido y ya no había marcha atrás.</div>
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<br /></div>
<div dir="ltr">
Así que metió los puños en los bolsillos, contuvo las lágrimas, la voz, y empezó a caminar.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Oikawa Tooru odiaba perder. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Iwaizumi Hajime también.<br />
<br />
<b>¡Hola! Aquí os dejo el reto número 17: haz un Fanfic. Este es de un anime llamado Haikyuu! (Lo recomiendo) pero no hace falta verlo para entenderlo. He intentado hacer que se entienda sin meter muchas referencias y explicando un poco su historia así que me ha salido unas 1800 pero como el tope es 2019 pues perfecto.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Los objetos son el número 16: persona asexual y el número 28: ascensor.</b><br />
<b><br /></b>
<b>¡Espero que os haya gustado! ¿Un comentario de opinión ✨👀?</b></div>
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<tbody>
<tr>
<th><i><b><align center="">Noria</align></b></i></th></tr>
</tbody></table>
<br />
—¿Y ya está? ¿Me dejas así?<br />
<br />
—La leyenda de Torna acaba así. No se conservan más páginas.<br />
<br />
—Pues genial. Muchas gracias, autora.<br />
<br />
—Venga, nos toca.<br />
<br />
—Tú y tu afición por las norias —dice mientras subimos a la cabina con dibujo de bicicleta.<br />
<br />
—Admite que soy la mejor novia del mundo al invitar a la chica más guapa al Warner.<br />
<br />
—Como digas.<br />
<br />
Ambas nos subimos en la noria.<br />
<br />
Nunca la hubiese incitado de haber sabido lo que pasaría pocos minutos después.<br />
<br />
<b>He aquí mi microrrelato :3. Sería el número 21: historia que suceda en un parque de atracciones. El objeto oculto es 35: la bicicleta. Está relacionado con el relato Lunazul de Katty :3 </b><br />
<b><br /></b>
<b>Son 476 caracteres ;) </b><br />
<b><br /></b>
<b>¡Nos vemos! </b><br />
<br />
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<tbody>
<tr>
<th><i><b><align center="">Singing in the rain</align></b></i></th>
</tr>
</tbody></table>
<br />
En cuanto salgo de casa, con mi chaqueta de cuero negro oliendo al dichoso suavizante que mi madre se empeñan siempre en usar —y que es tan profundo que no lo soporto—, me pongo mis queridos auriculares Bluetooth azules, y le doy al play.<br />
<br />
"It's my life" empieza a sonar, y eso me pone de buen humor, así que empiezo a andar al ritmo de la música con una gran sonrisa.<br />
<br />
Durante tres minutos y cuarenta y siete segundos soy feliz mientras camino por la calle. Como hace frío, meto una mano en el bolsillo, pero con la otra muevo el móvil como púa de guitarra y finjo cantar la canción.<br />
<br />
<i>«It's my life, it's now or never, I ain't gonna live forever...»</i><br />
<br />
Me detengo en un paso de cebra, golpeando el suelo al ritmo de la música, y cuando se pone en verde, doy el primer paso para cruzar, pero un gilipollas con prisa casi me atropella, así que tengo que detenerme y tragarme todo el humo de su moto.<br />
<br />
—¡El semáforo, gilipollas! —le grito, aunque ya está lejos para escucharme.<br />
<br />
Ala, ya me he puesto de mal humor. Suspiro mientras sigo cruzando, y para cuando llego a la acera, la canción ha acabado y ha empezado a sonar otra.<br />
<i><br /></i>
<i>«Loving can hurt, loving can hurt sometimes. But it's the only thing that I know... When it...»</i><br />
<br />
Decido que «Photograph», Ed Sheeran y su romanticismo no van a ponerme de buen humor, así que, con con el botón de los auriculares, paso canciones hasta que doy con Imagine Dragons, y dejo que su música me alegre el día de nuevo.<br />
<br />
Mientras "Polaroid" suena, paso frente a un kebab. Y es muy mala idea haber cogido ese camino, porque el olor a pollo y cordero asado me da en toda la cara y me provoca un nudo en la garganta por las repentinas ganas que me han dado de un durum mixto, calentito, con sus salsas... Joder, ¿hace cuánto no como uno? ¿Un mes?<br />
<br />
<i>«Oh, love is a Polaroid, oh, better in picture, never can fill the void...»</i><br />
<br />
Bien, mejor cambiemos de pensamiento o me moriré de hambre. Acelero un poco el paso para que el olor se vaya, pero entonces el aroma a churros y patatas me da otra bofetada, y mi estómago empieza a rugir.<br />
Venga ya, en serio, el tío ese no tenía otro lugar para poner su puesto, ¿no?<br />
<br />
Arrugo la nariz mientras vuelvo a acelerar el paso, ya con 5 Seconds of Summer en mis oídos. Ojalá ir a un concierto de este grupo, de verdad, necesito escuchar "Lie to me" en directo por lo menos una vez en la vida.<br />
<br />
<i>«I know that you don't but if I ask you if you love me, hope you lie, lie, lie, lie, lie to me...»</i><br />
<br />
Paso frente a la iglesia, de la cual sale un fuerte olor a incienso. Aunque estoy en la calle, es tan profundo que me hace toser. No sé la manía que tienen con el incienso, joder, que hasta mi madre lo pone en casa desde que... tengo memoria. ¿No existen para eso los ambientadores? En serio, que se actualicen, que para algo sirve la evolución.<br />
<br />
Ruedo los ojos y sigo caminando, pasando por delante del estanco del barrio. El único en cinco cuadras, en verdad, y de él sale un señor, que rondará los treinta, encendiendo el cigarro.<br />
<br />
<i>«Hope you lie, lie, lie lie, lie to me»</i><br />
<br />
No le daría más importancia, y seguiría silbando tan tranquilamente las notas finales de la, obviamente, mejor canción de este grupo, si no fuera porque el tío se pone delante de mí y el viento me trae todo el humo a la cara.<br />
<br />
Qué asco por favor.<br />
<br />
Como estamos en la calle, no puedo decirle nada, así que le rebaso y me adelanto, mientras la canción cambia a una de Simple Plan.<br />
<br />
Cuando está por la mitad, y me encuentro casi dando saltos por la canción y lo animada que es, entro en la cafetería y, mientras busco un sitio libre, el olor a café es lo primero que entra en mi nariz, mezclado con el del chocolate caliente, que hace que me relama los labios.<br />
<br />
<i>«I’ve got a song in my heart and I’m bulletproof. There’s nothing in the world that’s gonna kill this mood»</i><br />
<i><br /></i>
Me siento y le pido a la camarera un chocolate caliente y un trozo de tarta de queso con mermelada encima, tras vacilar entre esta tarta y una de tres chocolates.<br />
<br />
Entonces, un aroma a vainilla parece inundar todo el lugar. Intento identificar el olor, y acabo asociándolo a una elegante mujer que se echa colonia en las muñecas, aunque en mi opinión se ha echado ya demasiada, dado que el olor llega hasta mí estando en el lado opuesto de la sala.<br />
<br />
Tengo que esperar a Verónica para ir al club de música, ella es la que trae mi guitarra y aún le va a llevar un rato llegar, según me indica el reloj. Asi que decido sacar el libro que ayer compré en la Casa del Libro, pero mi mano toca algo pastoso, pegajoso.<br />
<br />
Cuando la saco del bolso, me encuentro que estoy pegada con una antigua foto mía y de Verónica y que estoy manchada con una especie de plastilina negra que me extraña.<br />
<br />
Entonces me la acerco a la nariz, intentando identificar qué es, descubro que huele igual al chocolate que está sobre la mesa.<br />
<br />
Claro, ayer compré una chocolatina para mi hermano, la cual nunca se terminó de comer y me hizo guardar.<br />
<i><br /></i>
<i>«No matter what life wants to throw my way... I’ll be singing...»</i><br />
<br />
Suspiro con cierta resignación, pero, en ese momento, un terrible miedo se apodera de mí, y, desesperada, vuelvo a meter las manos en el bolso.<br />
<br />
Mi presentimiento se confirma y me dan ganas de llorar mientras la canción se termina.<br />
<br />
<i>«I'll be singing in the rain»</i><br />
<br />
Mi precioso libro nuevo está hecho un desastre.<br />
<div>
<br />
<b>¡Hola! Si habéis llegado hasta aquí es que habéis leído todo el relato, es decir, más de 1000 palabras. ¡Enhorabuena! </b><br />
<b><br /></b>
<b>Bueno, es el reto 3: un relato en el que la música tenga un gran protagonismo. ¡Y aquí está! Con los objetos ocultos: número 10: Polaroid y número 23: Instrumento musical (guitarra) </b><br />
<b><br /></b>
<b>¡Espero que os haya gustado! </b><br />
<b><br /></b>
<b>¿Un comentario ✨👀?</b></div>
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<tbody>
<tr>
<th><i><b><align="center">Lágrimas</b></i><br /></th>
</tr>
</tbody></table>
<br />
Despierto, y la niña me mira. <br />
<br />
Está llorando, y cuando le pregunto la razón, empieza a disculparse entre lágrimas.<br />
<br />
—No quise hacerte daño —dice— pero, si escapaba contigo, iba a matar a mi papá. Y mi hermana está en la cárcel, no tengo a nadie más.<br />
<br />
Estoy atada nuevamente, pero la abrazo. Otro sollozo me alerta, y veo a la mujer que he amenazado antes, atada y golpeada en una esquina, junto a una cosa rota que parece de metal y llena de sangre, seguramente de ella.<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
—Juan es mi esposo —dice, llorando—. Jamás ha actuado así, pero desde que empezó a apostar ha perdido el rumbo. Siento que hayáis pasado por esto, niñas, solo quería ayudaros.<br />
<br />
Entonces, no tiene culpa de nada... <br />
<br />
—Tengo la llave de tus esposas. Se la quité cuando me golpeaba —dice la mujer, moviéndose y pasándomela.<br />
<br />
—¿Cómo os llamáis? —pregunto, desatándome.<br />
<br />
—Luz —dice la niña.<br />
<br />
—Carla —responde la mujer.<br />
<br />
—Luz, Carla, yo soy Mary —digo, levantándome y cogiendo el hierro lleno de sangre—. Y saldremos de aquí vivas.<br />
<br />
<b>¡Hola!</b><br />
<br />
<b>Aquí está mi microrrelato de Enero, enlazado con el anterior mío y con el de Fabiola Ávila, <a href="https://lunacrestblog.wordpress.com/2019/01/02/de-un-dia-al-otro-origireto2019-enero/#more-1619" target="_blank">"De un día al otro" </a> </b><br />
<br />
<b>Sería el reto 24: basa tu relato en una de las imágenes, y yo me basé en la primera imagen que había, así que espero que esté aprobado XD</b><br />
<br />
<b>Espero que os haya gustado! Hasta Otra! </b><br />
<br />
<br />
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<![endif]-->
<br />
<table bgcolor="#FE6F5E" border="1" bordercolor="#000000" cellpadding="10" cellspacing="0" style="width: 100%px;">
<tbody>
<tr>
<th><div class="MsoNormal">
<nowrap><i><b>Oscuridad</b></i></nowrap></div>
</th></tr>
</tbody></table>
<br />
Oscuridad.
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Oscuridad es todo cuanto puedo ver.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mis manos están esposadas, o encadenadas, no estoy demasiado
segura. Lo único que sé es que algo resuena contra las hebras de una cadena
cuando me muevo, y aunque mis piernas están libres, no me sirve de mucho si no
soy capaz de ver un palmo más allá de mi rostro. Solo puedo fiarme de mis otros
sentidos, como mi oído, pero tan solo escucho agua cayendo gota a gota en el
suelo, supongo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Parece que me encuentro en algún sitio cerrado, un sótano que
tiene moho de unos cuantos años y una tubería rota de la cual debe escaparse
esas gotas de agua que empiezan a desesperarme con su chapoteo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Está muy mal ventilado, ese olor putrefacto va a matarme si
no lo hace antes quien sea que me haya traído a ese maldito lugar. No hay luz natural,
pero si es un sótano quizá tenga una luz que aún no consigo encender.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Toco con mis atadas manos la pared, que parece estar hecha
de madera y no de cemento como había pensado. Lentamente me levanto del frío
suelo, y me deslizo a la izquierda. Si me tropiezo, haré mucho ruido y
seguramente alguien descubra que estoy despierta y a saber qué me hará. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Al menos, me quiere viva. Eso es algo importante.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mis manos chocan contra la tubería que emite el sonido. Piso
algo blando, quizá una almohada, y sigo mi camino. Respiro profundamente cuando
pateo algo metálico sobre todo el suelo, haciendo un chirrido terrible, pero
nadie viene. Al poco tiempo, logro encontrar un interruptor de palanca, que
levanto. La luz se hace, y aunque proviene de una bombilla mal puesta en el
techo, debo cerrar los ojos hasta acostumbrarme.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Esto es un sótano o un almacén, a juzgar por las mil cosas
que hay acumuladas de cualquier manera. Miro mis manos, y confirmo que estoy
encadenada y el objeto que chocaba contra las cadenas es un candado bastante
grueso. Intento rebuscar como puedo en el lugar, intentando hallar una llave o
algo que me pueda decir quién me tiene encadenada en este lugar. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No encuentro ninguna llave, ni siquiera algo para forzar la
cerradura. Tan solo objetos que yo misma podría tener en mi casa, y papeles en
blanco. Sin embargo, hay algunos escritos. Parecen… cartas. </div>
<div class="MsoNormal">
Y el remitente está realmente enfadado.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
“Idiota, como te atrevas a engañarme de nuevo te las verás
conmigo, gilipollas. Este maldito cheque no sirve, no me vuelvas a intentar
engañar, cabrón, o te juro que te mando para el otro lado a ti y a tu familia.”<br />
<br />
<br />
<a name='more'></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hay un papel adjunto a esta carta. Es un cheque de un banco,
el mismo banco que lleva mi padre. Oh, ¿será por eso que me ha secuestrado este
tal Juan Ruiz? ¿No es un nombre demasiado común?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Miro el cheque por todas partes, tratando de adivinar lo que
pone detrás de las letras llenas de rotulador negro que pone en mayúsculas “SIN
FONDOS”. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No hay mucho más, así que rebusco como puedo entre los demás
papeles. Las cadenas son muy incómodas para esto, pero encuentro más y más
facturas al mismo nombre que me hacen reforzar mi teoría. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ahora mismo debe de estar pidiendo a mi padre dinero para pagar
todas sus deudas. Pero si este tal Juan Ruiz se piensa que me voy a quedarme de
brazos cruzados aquí encerrada mientras espero como damisela en apuros a que un
tío me rescate, va listo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Menos el gilipollas de mi padre, que solo es bueno para ordenar
a sus empleados y para beber alcohol. Quizá el tal Juan logre el dinero, o
quizá tan solo se lleve la decepción de su vida al saber lo poco que le importa
a ese hombre su hija bastarda.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No sabe con quién se ha metido.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
De una patada, aparto más cajas y encuentro un manojo de horquillas.
Pese a que intento zafarme del candado con ellas, no lo logro. Entonces escucho
voces, unos pasos y mucho ruido. Me escondo detrás de las cajas, y alcanzo a
oír dos voces, la de una mujer y la de un hombre.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¡Tú no puedes hacer esto, Juan! </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¡Carla, espera!</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¡No, tienes que soltar a esa chica! ¡Ahora!</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Escucho el estruendo de una puerta abrirse, y agacho la
cabeza. Intento agarrar algo, lo que sea, pero no puedo sostener nada
firmemente entre mis manos atadas. Se me va a salir el corazón del pecho. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cojo
un cristal roto que está en el suelo y espero, porque no puedo hacer nada más
que eso.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Respiro profundamente mientras asomo la cabeza un poco,
mirando a un hombre mayor y una mujer de la misma edad que él, bastante
alterados.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¡Muchacha, sal! ¡No te vamos a hacer daño!</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No puedo creer nada. Nada de lo que me digan. Aprieto en mi
mano el cristal, preparada para saltar en cuanto alguno de ellos se me acerque.
No voy a permitir que nadie me haga daño, y menos que me usen como moneda de
cambio.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pero la que se acerca es una niña. De alguna manera que no
logro aún entender, aparece una niña en frente mío. Está asustada, y también
está atada. Le hago una seña para que se acerque a mí y la hago cubrirse con
una manta que hay entre todas esas cosas. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Escucho que los pasos se acercan hacia nosotras, y veo los zapatos
azules de la mujer en cuanto la tengo a mi alcance, la pateo y me levanto
rápidamente, pasando mis brazos atados y apuntando con el cristal a su pecho.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Como te acerques un solo paso más, esta mujer no lo cuenta —amenazo
al hombre que está en frente mío—. Y ahora me dejas irme. A mí, y a la niña que
tienes aquí.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Niña…? —balbucea la mujer, y acerco más el cristal.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¡Te callas!</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¡Vale, no la toques! —dice, y veo sus intenciones de querer
agarrar algo para golpearme.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¡Pon las manos sobre tu cabeza! —le grito, y obedece para
que no dañe a su mujer. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Le indico a la niña que se levante y me siga mientras avanzo
lentamente. Lo voy a lograr, vamos a salir ilesas de ese lugar…</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hasta que siento un golpe detrás de mí que me hace soltar el
cristal y caer al suelo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Entonces, todo lo que veo es, otra vez, oscuridad.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>FELIZ AÑO NUEVO.</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Para estrenar año, subo un nuevo relato del Origireto2019. Este sería el número 5: un relato acerca de una fuga. Los dos objetos son el candado y el cheque sin fondos.</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Hasta otra!!</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<iframe allowfullscreen="true" frameborder="0" height="400" mozallowfullscreen="true" src="https://docs.google.com/presentation/d/e/2PACX-1vQjsWOIH2OPiVA4m-35Yz3boasBJ-0g2gcimGUVFdfXbgUMHfbYekTMuPBLnhwEUivvcKOvO50kGvOI/embed?start=false&loop=false&delayms=60000" webkitallowfullscreen="true" width="100%"></iframe>RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-43166368135656870382018-12-25T21:41:00.001+01:002019-01-06T21:52:08.122+01:00#Origireto2018: Noviembre #1<br />
Se despertó, se miró en el roto espejo y se dio miedo a sí misma.<br />
<br />
Perfecto.<br />
<br />
La luz de la luna empezó a colarse por su ventana, alumbrando la penumbra de su habitación. Se desperezó con lentitud y echó a caminar, sus aletas azules entorpeciendo su camino. La luz titilante de una bombilla alumbraba la bañera, notablemente desgastada por los años, junto a la cortina desgarrada por lo que, supuso, era la garra de uno de los cambia-formas que había habitado esa casa anteriormente. <br />
<br />
Llenó la bañera de agua casi congelada, y se metió dentro, relajándose.<br />
<br />
Ser un monstruo era agotador, menos mal que tenía el día libre… <br />
<br />
O lo tenía hasta que escuchó los cuchicheos y el crujir de las tablas de madera en el piso de abajo.<br />
<br />
Soltó un suspiro, hundiéndose más en la bañera.<br />
<br />
Odiaba a los renacuajos pequeños. Era espantoso tener que lidiar con sus gritos, pero al menos eran los primeros en largarse. Por ello, odiaba más a los renacuajos medianos, que se hacían los valientes hasta que veían que “el terrible monstruo” se movía y abría la boca, aunque fuera para decir “hola”.<br />
<br />
Entonces, salían corriendo igual que los pequeños.<br />
<br />
Los mayores no creían en monstruos, así que eran mucho mejor de tratar, y controlaban a sus renacuajos.<br />
<br />
Esperaba que se tratasen de renacuajos pequeños. No quería lidiar con los medianos en su día libre no tan libre.<br />
<br />
No entendía muy bien por qué los humanos la temían. Los tíos no eran particularmente guapos, ni las tías unas modelos. Había visto mejores especímenes que los humanos a lo largo de su vida. Suponía que, al ser de otra especie, tenía un concepto de belleza distinto.<br />
<br />
A veces se preguntaba por cuánto tiempo tendría que estar ahí, y no en las profundidades del mar al que pertenecía. Odiaba la superficie terrestre, y consideraba una maldición poder sobrevivir en ella.<br />
<br />
El sol era insoportable, y en esa abandonada casa daba un montón, pese a haber escogido la habitación más oscura.<br />
<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
Maldita fuera la industria de monstruos y sus ocurrencias de tener monstruos en cada casa abandonada. ¿Para qué querían ese terreno, de todos modos? <br />
<br />
Mejor no preguntar. Suficiente tenía con tener que estar ahí las veinticuatro horas del maldito día encerrada.<br />
<br />
Escuchó pasos acercarse, susurros cada vez haciéndose más audibles, y recogió las piernas, sus palmados dedos adhiriéndose a la superficie de mármol de la bañera. El chapoteo del agua produjo un sonido que pareció alertar a los indeseados visitantes.<br />
<br />
—Parece que hay alguien —escuchó susurrar a una voz infantil.<br />
<br />
Renacuajos pequeños. Maravilloso.<br />
<br />
—No seas miedica, James —una renacuaja habló, y apenas pudo contener una risa al imaginarse al otro poniendo una cara enfadada.<br />
<br />
En los renacuajos pequeños no se notaba mucho, pero en los medianos y los grandes sí. Los humanos odiaban que las renacuajas humanas les diesen órdenes o que fueran más valientes que ellos, hecho que no entendía muy bien, pero suponía que era cuestión de especie.<br />
<br />
La puerta se abrió, y supuso que alguno de ellos debió presionar el botón de la luz sin querer, puesto que la luz artificial se apagó. Se encendió algo blanco y dio por hecho que era la linterna de los renacuajos, que habían decidido entrar. Se dispuso entonces saltar de su bañera y darles un buen susto para que salieran corriendo.<br />
<br />
Así lo hizo, la luz cegándole por unos momentos, pero emitiendo igualmente un grito que provocó que el renacuajo saltase del susto y echase a correr gritando. Sin embargo, la renacuaja pareció quedarse embobada, y ni se fue corriendo ni se echó a llorar buscando a su mamá.<br />
<br />
—Eres muy bonita.<br />
<br />
Parpadeó ante sus palabras y supuso que había aprendido mal el idioma humano, puesto que ser bonita significaba belleza, y ella no era bella ni para los de su especie ni para la raza humana. Volvió a gritar, intentando asustarla abriendo todo lo posible su boca y dando un paso hacia adelante, pero la renacuaja tan solo puso la linterna a modo de defensa, pero no corrió.<br />
<br />
—¿Puedo tocarte?<br />
<br />
Cada vez entendía menos. ¿Por qué no salía corriendo? ¿Por qué no hacía todo como se suponía que debía hacer?<br />
<br />
¿Acaso estaba haciendo algo mal a la hora de asustarla?<br />
<br />
La renacuaja se acercó más a ella, y fue la primera vez en años que retrocedía ante un humano. Acabó sentada en el borde de la bañera, y la humana tocó sus escamas con suavidad. No parecía querer hacerle daño, y parecía asombrada por el tacto de su piel, tan diferente al suyo.<br />
<br />
—¿Puedes respirar bajo el agua? <br />
<br />
Ella asintió, sin mucho más que poder decir. Las palabras se atascaban en su garganta, no podía evocar ninguna palabra al ver la sonrisa de la renacuaja mientras tocaba su piel con tal cuidado, como si en algún momento se fuera a romper.<br />
<br />
—¿Has visto a las sirenas? ¿Son bonitas?<br />
<br />
—¿Te… refieres a las del cielo?<br />
<br />
Por un momento pensó que iba a salir corriendo, dada la expresión de sorpresa que puso. Sin embargo, la renacuaja volvió a sorprenderle quedándose a su lado, tan solo sentándose a su lado y empezando a jugar con su celeste cabello.<br />
<br />
—¡No! Me refiero a las del agua.<br />
<br />
—¿Las nereidas?<br />
<br />
—¿Ne… qué?<br />
<br />
Entonces recordó que los humanos distinguían mal a las sirenas de las nereidas, y se dispuso a explicarle la diferencia entre ambas. Las nereidas eran hermosas, mucho más que las humanas, y de hecho había tenido algún que otro idilio con alguna de ellas. Buenos tiempos que a una renacuaja tan pequeña no podía explicar.<br />
<br />
—Yo quisiera ser una nereida —confesó la renacuaja—. Pero nunca he visto una.<br />
<br />
—Yo las conozco demasiado bien —rio, y la risa le sorprendió incluso a ella.<br />
<br />
No sabía cuánto tiempo llevaba sin reír. Quizá desde que había llegado ahí. Quizá desde antes. <br />
<br />
—¿Por qué asustas a los niños? —preguntó—. No eres una mala… monstruo.<br />
<br />
—Porque mi trabajo es asustarlos.<br />
<br />
—¿Pero no es más divertido ser amigos?<br />
<br />
—¿Divertido…?<br />
<br />
—¡Seamos amigas!<br />
<br />
La renacuaja se lanzó encima de ella y la abrazó, dejándola más fría que la Antártida. Sin embargo, le devolvió el gesto mientras su corazón se llenaba de calidez y una traviesa lágrima escapaba de sus ojos.<br />
<br />
No sabía cuánto necesitaba un abrazo hasta que una renacuaja humana se lo había dado.<br />
<br />
<b>Hey!</b><br />
<br />
<b>Aquí está mi relato recuperado de noviembre! Sería el reto 19: narra un día cualquiera en la vida de un monstruo. </b><br />
<br />
<b>Espero que os haya gustado!</b><br />
<br />
<b>Links!!</b><br />
<br />
<b><a href="http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html">http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html</a><br /><br /><a href="http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html">http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html</a><br /><br />Hasta otra!! </b><br />
<b> </b> <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-27432158065028121732018-12-25T21:04:00.003+01:002019-01-06T21:52:30.332+01:00#Origireto2018: Diciembre #2<br />
—¿Dónde se supone que estoy?<br />
<br />
Mi propia voz resuena en este espacio oscuro, vacío, sin un principio
ni un final visible. Me levanto como puedo, pero mi cuerpo parece estar
pegado a lo que, supongo, es el suelo. Intento estirar los brazos para
ubicar las paredes (si las tiene) pero no encuentro nada.<br />
<br />
Y es que no hay nada. Activo mi visión nocturna, porque no hay otra
opción, pero así tan solo logro distinguir una luz. Una extraña luz que
está al fondo, y que identifico con la solar. Sin más remedio, me dirijo
hacia ella, y aunque intento hallar respuestas a mis preguntas en
Google, la red no está disponible y no detecto ninguna señal WiFi
cercana. <br />
<br />
Si no puedo consultar las búsquedas en Google, tengo que basarme en
mi base de datos, pero mi base no tiene ninguna explicación razonable.
Los circuitos empiezan a calentarse y el motor va más rápido de lo que
debería, y se parece a cuando los sistemas se apagan. Pregunto a la base
si va a volver a colapsar el sistema motor, pero no hay una respuesta
exacta al cien por ciento, tan solo una posibilidad del treinta y
cuatro. <br />
<br />
Mientras más me acerco a la luz, más se amplia. Eso significa que
debe ser una especie de salida, aunque mis brazos van chocando con una
textura parecida a la roca, por lo que supongo que estoy en una especie
de cueva.<br />
<br />
Mi base de datos tan solo ubican las cuevas más famosas por su
antigüedad, pero sin red no puedo usar el sistema de navegación. Por
tanto, mi única posibilidad es guiarme por aquella luz solar.<br />
<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Cuando salgo, no es de sorprender que mi sistema de visión detecte
tan solo vegetación. Dado que estaba en una cueva, es natural que esté
en plena naturaleza, pero lo que no es tan natural es que mi sistema de
red no funcione dado que estamos en Italia. Mi base de datos ha
identificado el bosque como uno italiano, pero no ha podido reconocer
ninguna antena o señal. <br />
<br />
Estoy totalmente aislado. <br />
<br />
Analizo
el bosque, pero no encuentro más que un pueblo que ni siquiera figura
en mi mapa actual de Italia, y según los datos históricos ese lugar es
un pueblo inhóspito desde siglos atrás. Sin más remedio, debo dirigirme
hacia él. Si hay gente, con seguridad habrá red, y así podré dar mi
ubicación exacta en el geolocalizador para tener una constancia de dónde
estoy.<br />
<br />
El bosque está lleno de vegetación, incluso con especies
que están extintas, lo cual está fuera de toda lógica. Quizá el polvo
azul de esa muñeca ha saboteado mis sistemas. En cuanto llegue al pueblo
deberé buscar algún mecánico que pueda dar una revisión al cableado. A
lo mejor el polvo era agua y ha estropeado algo en mi interior.<br />
<br />
Sin
embargo, en cuanto llego, detecto varias anomalías en el lugar. Las
casas están hechas de piedra, y no hay rastro de ningún tipo de antena,
ni de algún rastro de tecnología. Por más que analizo, no encuentro ni
un solo ordenador, o algún tipo de antena. Ni siquiera una de esas
obsoletas cabinas que suelen estar en las calles aún, como si estuviesen
de adorno.<br />
<br />
Hay gente, sí, pero no van en aerocoches ni nada
semejante, van en caballos y carruajes, incluso en mulas. Como si se
tratase de una gran película de siglos pasados, todos hablan un italiano
antiguo y casi más parecido al latín. Mis sistemas se acomodan al
idioma, permitiendo que entienda lo que están diciendo aquellos dos
hombres que, arrimados en un carruaje tirado por caballos y lleno de
paja, hablan sobre la cosecha y sus fructíferos resultados.<br />
<br />
Deben
de tratarse de campesinos, pero quedan muy pocos de ellos. Los
agricultores en su mayoría trabajan en las grandes empresas. Pero en
este lugar, no hay ni un edificio. Solo casas bajas, rodeadas de
árboles, como si esta gente no hubiese tenido contacto con el mundo en
siglos.<br />
<br />
De repente, mis sistemas me dan un aviso de peligro,
llenando mi visión con alertas que me indican un inminente riesgo a mi
derecha, pero no puedo reaccionar a tiempo y noto algo impactando contra
mi lateral derecho.<br />
<br />
Luego, los sistemas se apagaron.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>···</b></div>
<br />
"Programas del RB-P1N0CH0 reactivándose"<br />
<br />
Esa
es la frase que aparece ante mí cuando abro los ojos. Los dedos de mis
manos empiezan a moverse, y mi visión se hace más nítida. Ahora soy
capaz de distinguir a un hombre mayor, posiblemente en el rango de
setenta a ochenta años, que parece totalmente sorprendido por alguna
razón. Intento levantarme pero estoy atado con... ¿cuerdas?<br />
<br />
—¿Qué... eres? <br />
<br />
Me amenaza asustado con una hoz mientras me hace la pregunta.<br />
<br />
—Soy Pinocho... Y no le voy a hacer daño
—tranquilizo—. Baje eso.<br />
<br />
El hombre parece pensárselo, pero no baja el arma con el que piensa defenderse seguramente de un posible ataque de mi parte.<br />
<br />
—Nunca había visto algo como tú. ¿Eres humano?<br />
<br />
—Negativo. Soy un robot.<br />
<br />
Por su cara, mi sistema juzga que no está entendiendo nada, y que mis palabras tan solo logran asustarlo. <br />
<br />
—Quíteme estas cuerdas, no le haré daño.<br />
<br />
El hombre duda, pero lo hace. Corta las cuerdas con su arma, pero se aleja unos pasos.<br />
<br />
—Muchas gracias —agradezco mientras me siento en una mesa muy rudimentaria.<br />
<br />
—He
intentado arreglar el daño que te hice al chocarme contigo —dice, y
entonces miro la tela anudada en mi torso—. Pero soy carpintero, y está
claro que no estás hecho de madera. Empezaron a salir rayos de tu cuerpo
y no pude hacer nada.<br />
<br />
Me escucho a mí mismo emitir una carcajada,
y me extraño ante ello. Mis sistemas parecen más activos que nunca, y
me pregunto por qué. Como siempre, no encuentro respuesta.<br />
<br />
—Son cables.<br />
<br />
—¿Cables? ¿Qué es eso?<br />
<br />
Entonces mi sistema parece iluminarse en entendimiento, y es cuando pregunto:<br />
<br />
—¿En qué año estamos, señor...? <br />
<br />
—Geppetto —dice, riéndose—. ¿Qué pregunta es esa? En 1340, obviamente.<br />
<br />
Entonces mis sistemas parecen comprender todo lo sucedido. Todo lo que ha pasado, y todo lo que ello implica.<br />
<br />
Estoy en un siglo donde ni siquiera la electricidad existe. Y no sé cómo voy a volver a casa. A mi mundo.<br />
<br />
Mis sistemas entonces colapsan y todo se vuelve oscuro.<br />
<br />
<b>Hey!</b><br />
<br />
<b>Feliz Navidad! Os traigo la continuación de mi anterior relato del Origireto de diciembre :3 </b><br />
<b>Este sería el reto 12 Usa un personaje conocido y mételo en un lugar, situación o contexto inverosímil </b><br />
<br />
<b>Espero que os haya gustado! </b><br />
<br />
<b>Links! </b><br />
<br />
<b><span id="goog_418934197"></span><a href="http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html">http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html</a><br /><br /><a href="http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html">http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html</a><br /><span id="goog_418934198"></span><br />Hasta otra!! <br /><br /><br /> </b><br />
<br />RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-60818936037177177422018-12-22T14:51:00.003+01:002019-01-06T21:52:52.398+01:00#Origireto2018: Diciembre #1Pinocho era un niño... no tan normal. Se podría decir que era un
niño, pero no era como los demás.<br />
<br />
No tenía huesos, y tampoco tenía
sangre. A cambio de venas y arterias, tenía cables y circuitos. En vez
de corazón, poseía un motor y cambiaba la piel suave y blanda de
cualquier niño de ocho años por el frío y grisáceo acero inoxidable.<br />
<br />
Era
un niño muy inteligente. Podía hacer las matemáticas más enrevesadas
antes que la calculadora más rápida, podía citar cualquier autor de
cualquier fecha y decir sus obras antes de que Google siquiera mostrase
los primeros cinco resultados de su búsqueda.<br />
<br />
Era muy
inteligente, pero no era nada raro que lo fuera, puesto que todos los
niños de su tipo también lo eran. Sin embargo, y como ha sido dicho
antes, Pinocho no era como los demás.<br />
<br />
Los demás aprendían a
configurar sus programas para poder aprender todo lo demás que aún les
faltaba, y poco les importaba lo que les dijeran los demás. Hacían
oídos sordos, si es que siquiera su sistema alcanzaba a escucharlos, y
seguían a lo suyo.<br />
<br />
Pinocho no. De alguna incomprensible manera, su
sistema de audio siempre daba prioridad a aquellos comentarios de esa
gente que les veía como armas. Gente que les tenía miedo. Gente que
decía que no eran humanos, que no eran normales, y que su creación
supondría la destrucción de su especie.<br />
Pinocho no estaba muy
seguro de por qué, pero cuando escuchaba aquello, sus sistemas caían y
no podía trabajar como el resto. Y le costaba mucho hacer que se
vuelvan a encender y trabajar.<br />
<br />
Como esto le pasaba tan a
menudo, sus creadores empezaron a pensar que era defectuoso. Pinocho
trataba de explicar que tan solo sucedía cuando escuchaba los
comentarios de la gente, pero ni siquiera prestaron atención a lo que
tenía que decir. Después de todo, Pinocho no era el único en el
laboratorio. Tenía veintinueve compañeros que estaban en perfectas
condiciones.<br />
<br />
Por tanto, cuando Pinocho escuchó que iban a
apagarle, hizo lo que a sus sistemas de seguridad se le ocurrieron:
salir del laboratorio.<br />
<br />
Pero era algo casi prohibido para los de su tipo.<br />
<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
Había
robots fuera, pero estos estaban ya entrenados y disciplinados, sin
un solo defecto. Habían pasado innumerables pruebas para ser expuestos a
la vía pública humana. Pinocho sabía que él, teniendo tantos fallos,
su nivel de aptitud ni siquiera llegaba a la centésima.<br />
<br />
Las
probabilidades de que eso saliera mal eran del 99.98%, y Pinocho era
consciente de ello. Pero el 0.02% restante se dividía en dejar que le
apagasen y la mínima posibilidad de que saliera bien.<br />
Como la
única manera de que saliera ileso era ese 0.01%, a esa se aferró su
sistema de seguridad.<br />
<br />
Abriendo la puerta del laboratorio cuando daban
las dos horas, cinco minutos y cincuenta y un segundos antes del
mediodía, Pinocho salió a la calle Jacinto Verdaguer número 4. El
laboratorio se encontraba en lo que antes era una antigua oficina de
cartas físicas, que cerró hacía ya tres décadas, pero que antes había
sido una gran empresa nacional llamada Correos.<br />
<br />
Caminó cuesta
abajo y giró ligeramente a la izquierda, encontrándose con una calle
principal que su sistema de navegación le indicó que era Antonio López.
Antes de esta había un parque para la diversión de los niños humanos y
un supermercado en el que compraban los humanos sus suministros de
energía.<br />
<br />
Bajó hasta la calle principal y giró a la izquierda, en
dirección a la glorieta del Marqués de Vadillo. No tenía un rumbo, por
tanto se dejaba llevar por su sistema de navegación. En cuanto llegó a
la rotonda, pasó el cruce donde había unos aerocoches esperando a que
el semáforo se pusiera en verde, y pasó otro con cuidado de que ningún
aerocoche saliera disparado hacia el túnel de rápida velocidad que
tenía a su derecha.<br />
<br />
Llegó al puente de Toledo que conectaba
con la glorieta Pirámides, y pasó hasta llegar a un conducto que daba
hacia un paseo y lo que antiguamente era un río llamado Manzanares,
pero que ahora era un parque con un pequeño arroyo al que se podía
acceder, una de las pocas zonas verdes que había en la capital de
España.<br />
<br />
Su sistema de navegación le guío hasta ese parque
ubicado en el antiguo cauce del río, y se adentró en la frondosidad de
la vegetación, mirando su reflejo metálico en el arroyo y pensando
acerca de lo fácil que sería si tan solo no estuviera hecho de metal.<br />
<br />
Su
sistema de búsqueda se activó repentinamente, y el resultado de Google
a la pregunta de "cómo hacerse humano si eres un robot" tan solo
arrojaba artículos con palabras relacionadas, pero no con la respuesta,
por lo cual no serviría de nada analizar los veintidos mil
cuatrocientos veinticinco resultados que daba. Sabiendo que su
respuesta era imposible al cien por ciento, buscó la manera de vivir en
otro lugar diferente al suyo.<br />
<br />
Claramente, le salían solo resultados de viaje a otros países, en los que su historia sería igual o incluso peor.<br />
<br />
Entonces
su sistema de visión acercó la visibilidad a un objeto extraño que se
encontraba en el suelo, escondido en uno de los arbustos. Estiró su
brazo mecánico para atraparlo, y su mano se cerró en torno a una figura.<br />
<br />
Parecía
ser un pájaro, dado que su sistema de calor detectaba que emanaba
temperatura corporal, y cuando se acercó aquella figura para sí, la
identificó como una pequeña muñeca muy bien diseñada.<br />
Esta empezó
a brillar con un color azul napoleón, y Pinocho intentó analizarla sin
éxito.<br />
<br />
Repentinamente, la muñeca pareció cobrar vida propia y empezó a
dar vueltas de un lado al otro sin que Pinocho supiera qué ocurría.
Una clase de polvo azul napoleón caía en el suelo y sobre él, y en el
césped empezaban a brotar amapolas y margaritas, más propias de la
estación primaveral que de la otoñal.<br />
<br />
Los sistemas se volvieron locos ante el polvo no analizable de la muñeca.<br />
<br />
—¿Quieres vivir en otro lugar? —preguntó una voz, supuso que de la muñeca.<br />
<br />
Tendría
que empezar a llamarla de otra manera, porque las muñecas no volaban ni
hablaban a menos que fueran robotizadas, y esa no lo estaba.<br />
<br />
—Sí —respondió con el adverbio más cercano.<br />
<br />
La muñeca se detuvo en frente suyo y sonrió.<br />
<br />
<div class="">
Los sistemas de Pinocho la calificaron como peligrosa.</div>
<div class="">
<br /></div>
—¡Deseo concedido!<br />
<br />
Entonces, Pinocho desapareció.<br />
<br />
<b>HOLAAAAA</b><br />
<br />
<b>Como por exámenes no pude hacer Noviembre, vengo con Diciembre :3</b><br />
<br />
<b>Este sería el reto número 11 "</b>Usa una historia conocida para cambiar la época en la que sucede y adaptarla." <b>asi que AQUI ESTÁ.</b><br />
<br />
<b>He elegido Pinocho y bueno, como es otra época (futurista) pues la he adaptado y en vez de estar hecho de madera está hecho de acero y con mil funciones chulas JAJAJA</b><br />
<br />
<b>Y la hada me la he sacado de la mangah. Si no lo habéis notado, está ubicado en Madrid (más future) porque no se me ocurría NADA para las calles. De hecho está por mi zona, por eso lo describo tan bien JAJAJA</b><br />
<br />
<b>Links!!! </b><br />
<br />
<a href="http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html"><b>http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html</b></a><br />
<br />
<a href="http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html"><b>http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html</b></a><br />
<br />
<b>Hasta otra!! </b> <br />
<br />RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-77597880539905784362018-11-07T08:51:00.000+01:002018-11-07T08:51:31.027+01:00#FanficSecreto<br />
Drake suspiró, dejando que el eco de las últimas notas desapareciese en el aire.<br />
<br />
Hizo una mueca y tomó la partitura que había estado componiendo, haciendo una mueca y arrugando el papel en su mano, tirándolo al suelo junto a otros tantos fallos que estaban desperdigados por toda su habitación.<br />
<br />
El acto de fin de curso sería pronto, y con él, la obra en la que tendría que actuar. Y si no se apresuraba a tener su partitura compuesta para entonces, no podría participar y quedaría en ridículo delante de todo el instituto.<br />
<br />
Eso no le preocuparía tanto si no fuera porque sabía que <i>ella</i> iba a estar ahí, y no quería quedar mal delante suya.<br />
<br />
Suficiente tenía con el hecho de que tendría que soportar que el pesado de Seaben fuera el bendito príncipe en la obra —y ella la princesa—, mientras él era tan solo un trovador.<br />
<br />
Podía agradecerle ese hecho a su amor a la música, sobre todo a su laúd, porque sino sería algo así como un árbol #3 o el sol, aspirando a mucho.<br />
<br />
Teniendo en cuenta que la «directora» de la obra era Fay, podía esperarse cualquier cosa. Esa mujer no parecía tenerle ningún afecto —a Seaben tampoco, hecho que hacía que le cayese un poquito mejor—, todo lo contrario a su prima.<br />
<br />
Eirene era la persona más maravillosa de todos los mundos. Era guapa, valiente, alegre, divertida. Se le daba bien todo, pero le encantaban los caballos y el tiro con arco.<br />
<br />
Y le encantaba, cómo no, Seaben.<br />
<br />
Drake bufó al recordar al insoportable muchacho.<br />
<br />
Seaben de Lothaire era el típico tío perfecto de las películas. Guapo, atlético, inteligente y, sobre todo, con pasta. Su madre era una mujer muy poderosa —una política, si no recordaba mal— y, por tanto, Seaben era malditamente rico, y se las daba de amable, dado que se ofreció a poner todo el atrezzo de la obra.<br />
<br />
Tenía en la palma de su mano a todo el instituto, el público femenino le adoraba, y Eirene había caído en sus encantos de alguna manera que Drake aún no lograba comprender.<br />
<br />
En comparación a él, Drake no era nada. No era físicamente atractivo, ni de lejos tenía el dinero que tenía Seaben —así que no podía quedar igual de bien que él en esa cuestión— y lo único que se le daba bien era tocar el laúd, un instrumento que no era tan atractivo como la guitarra eléctrica o la batería, por ejemplo.<br />
<br />
Sin embargo, no podría decirse que le tuviera envidia a Seaben. Quizá al principio sí, un poco, como medio instituto, pero con el tiempo se dio cuenta que, en realidad, estaba muy bien con su vida tal y como era.<br />
<br />
Seaben podría ser muy millonario y ganar todos los torneos de ajedrez que le diese la gana, pero Drake no sabía si soportaría llevar el peso que le cargaban sobre los hombros.<br />
<br />
Como heredero de su familia, debía ser simplemente perfecto, brillante y ejemplar. Drake no estaba seguro si Seaben siquiera podía decidir sobre su futuro o si también eso lo hacía su madre.<br />
<br />
De alguna manera, había acabado por tenerle hasta lástima.<br />
<br />
Sin embargo, eso no lo quitaba que le siguiese cayendo terriblemente mal. Después de todo, Drake podía sentir que se creía en ventaja con relación a lo que respectaba a Eirene, como si la chica fuese alguno de sus trofeos de ajedrez.<br />
<br />
Suspiró, decidiendo dejar de pensar en ello y volviendo su atención a su laúd, iniciando una nueva partitura.<br />
<br />
—Venga, vamos a hacerlo —le dijo a su instrumento, acaricándolo con los dedos mientras cerraba los ojos.<br />
<br />
Quizá no sería tan bueno y maravilloso como Seaben. Tal vez, nunca sería todo lo que él era.<br />
<br />
Pero si algo tenía Drake que nunca podría tener Seaben, eso era su música.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
★★★</div>
<br />
El día de la obra llegó, y el escenario no podía ser más espectacular. En sí, parecía una obra profesional más que un acto de fin de curso de un instituto, y a Drake le entró el temor a fallar en su representación.<br />
<br />
Sería un simple trovador, pero era uno de los protagonistas de la historia junto a Seaben y Eirene. Tenía que hacerlo perfectamente.<br />
<br />
—¿Nervioso? —sonrió Eirene, asustándole al llegar por detrás.<br />
<br />
—Algo —rio—. ¿Tú?<br />
<br />
—Mucho —ambos rieron ante la broma, que no era tan broma al fin y al cabo—. Pero hemos ensayado un montón. Estoy segura de que nos saldrá genial.<br />
<br />
—¿Tu prima al final actuará? —preguntó, y Eirene suspiró con una sonrisa.<br />
<br />
—Sí, pero no tendrá un papel muy relevante hasta más de la mitad de la obra. Será la princesa que se niega a casarse con el príncipe y escapa.<br />
<br />
—Yo también me negaría a casarme con Seaben —se burló.<br />
<br />
—No es tan insoportable como parece —rio Eirene y Drake sonrió, aunque no le hacía demasiada gracia—. Tan solo... hay que entenderlo. Pero es buena persona.<br />
<br />
—Ya, pues este trovador también es buena persona —dijo con una sonrisa, poniéndose el laúd a la espalda—. Aunque sea algo errante, tiene sus propios motivos para serlo, su Alteza.<br />
<br />
Hizo una reverencia en burla, y la risa de Eirene resonó por todo el vestuario, avergonzando a la muchacha.<br />
<br />
—Algún día, hasta los habitantes del firmamento conocerían su nombre —dijo la voz de Fay, que hacía las veces de narradora, y había acabado la introducción.<br />
<br />
El telón cayó, y esa era la señal de Drake. Eirene le alzó un pulgar y le deseó suerte con un guiño de ojo.<br />
<br />
Drake sonrió y respiró profundamente mientras salía al escenario, cruzándose con Seaben en el camino, que estaba rodeado de jóvenes como de costumbre.<br />
<br />
Aún con alas, lentillas rojas y ropajes de la era medieval, Seaben no perdía su atractivo. De hecho, el traje de príncipe le sentaba que ni pintado, y parecería uno de esos cuadros de monarcas antiguos si no fuera por las alas.<br />
<br />
Ambos se miraron por un instante, como si fuera un desafío no hablado. Drake sonrió y tomó su laúd, el más fiel compañero que jamás tendría, y apartando la mirada de los rojizos ojos de Seaben, salió a escena.<br />
<br />
Las luces le alumbraron y el telón se abrió, dejando al descubierto el público que observaba atentamente sus movimientos.<br />
<br />
Pero, extrañamente, Drake no tenía temor al público.<br />
<br />
—Érase una vez una guerra cruel. Un conflicto que dejaba tras de sí ríos de sangre y familias destruidas por la necedad de los reyes. Una confrontación entre humanos y feéricos que parecía que nunca tendría fin.<br />
<br />
Quizá no tenía miedo porque no era Drake «el estudiante», sino Drake «el trovador».<br />
<br />
Y un buen trovador no temía a sus oyentes.RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-45917789309206812562018-10-31T21:16:00.002+01:002018-10-31T21:16:49.582+01:00#Origireto2018: Octubre #2<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
Cuando Jasmine volvió a Agrabah, no vio nada fuera de lo
común. El reino seguía igual que a cuando se había marchado, meses atrás. Se notaba
que Aladdin estaba haciendo un gran trabajo durante su ausencia, dado que habían
acordado que sería ella quien gobernaría pese a que se había casado con él. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Era
lógico teniendo en cuenta de que Aladdin no sabía absolutamente nada de eso, y
de hecho disfrutaba más de andar por las calles y con la gente que enclaustrado
dentro de un palacio, y Jasmine sostenía que sus derechos seguían siendo suyos
pese a su matrimonio, y nadie sabía mejor que ella lo que se tenía que hacer en
cuestiones de política.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Por tanto, Jasmine se había dedicado a enseñarle lo más básico
acerca de la política a Aladdin, quien había resultado sorprendentemente rápido
en cuestiones de aprendizaje. Además, teniendo en cuenta que él había vivido
toda su vida en las calles, sabía mucho más del reino que una princesa cuya
vida había sido dentro de unos muros de oro. Dado que ninguno quería que nadie
pasase las desgracias que Aladdin había tenido que contemplar día tras día
desde su niñez, decidieron implementar políticas de ayuda a los más
necesitados, para que no necesitasen robar para sobrevivir y pudieran tener una
vida decente y con posibilidad de ver un futuro más allá de la pobreza.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Vio que se había aplicado bastante bien, puesto que ya no veía
niños con rostros pálidos y hambrientos como los que solía ver en los desfiles
que de vez en cuando se hacían. Decidió dar un paseo por el reino, envuelta en ropas
que nada tenían que ver con las que se ponía en palacio y con Alfombra actuando
como capa. Sonreía a los comerciantes, los cuales hasta se le hacían raros de
ver después de haber visto diferentes tipos de mercaderes durante su travesía.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Compró con el dinero que tenía unas manzanas, que estaba
segura que encantarían a Abu, y emprendió el camino al palacio, algo lento al
detenerse entre los diferentes puestos de los comerciantes. Para cuando llegó
al castillo, debió estar tan cambiada que los guardias de la puerta ni siquiera
le permitió el paso.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Puede identificarse? —preguntó una de los dos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Soy la prin… Sultana, Jasmine —dijo, y Alfombra se apartó
para que la reconociesen.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Claro, y yo soy emperador —rio el otro guardia—. Si no
tiene ningún certificado que pueda justificar su entrada, no puede entrar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Les estoy diciendo que no necesito nada de eso porque aquí
es donde he crecido. Incluso tengo a Alfombra a mi lado —suspiró, sin saber muy
bien cómo haría para abrirse camino.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Entonces no le importará respondernos algunas preguntas —dijo
la mujer, y Jasmine se cruzó de brazos y sonrió.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Por supuesto, todas las que quieran.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Muy bien —habló el otro guardia—. ¿Hace cuánto partió la sultana?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Tres meses y cinco días. Podría contar las horas, pero tendría
que ponerme a pensar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Los guardas se miraron entre sí.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Cómo se llama la mascota del sultán? —preguntó la guardia.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Se refiere a Abu? Aquí traigo unas manzanas para él, le
encantarán. —Dijo, y alzó la bolsa con las manzanas que traía—. Pero Aladdin
prefiere que se refieran a Abu como su compañero.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Cuál es la canción favorita de la sultana? —volvió a
preguntar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—No tengo ninguna en específico, me encantan todas, pero si
tuviese que decidir, sería <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Luz de luna.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Y su comida preferida? —preguntó el otro.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—La pregunta sería difícil para Aladdin, no para mí —rio—.
Sin duda, el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Fatta.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Los guardias parecieron convencidos con sus respuestas, pero
por asegurarse, la hicieron esperar en la puerta mientras iban por Aladdin y su
padre. Para cuando ambos la vieron y corrieron hacia ella, no les cupo duda de
que en verdad era quien decía ser.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Lo lamentamos, su majestad —se disculpó la mujer, haciendo
una reverencia. Su compañero la imitó—. No la hemos reconocido.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Jasmine rio y agitó una mano en señal de despreocupación.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Es natural, teniendo en cuenta que me he cortado el pelo —sonrió—.
Me alegra, sin embargo, tener guardias tan buenos en mis puertas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ambos sonrieron ante sus palabras, y entonces tuvo que atender
a las preguntas de los dos hombres que tanto parecían haber esperado ese momento.
Jasmine pensó que Genio tendría que intervenir si no le soltaban para que
pudiese respirar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Papá… Aladdin… Podéis soltarme, no me voy a desvanecer…</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Los dos rieron y se separaron de ella. Entonces, empezaron a
acribillarla a preguntas que Jasmine tuvo que detener con un grito porque se
sobreponían y no entendía nada.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Si me las decís una por una, mejor, ¿sabéis? —puso las
manos en las caderas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Cómo te ha ido? ¿Estás bien? ¿Has logrado ver el mar? —preguntó
su padre, y ella sonrió.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Me ha ido genial, estoy fenomenal y el mar… ¡Es tan bonito!
—se emocionó—. Ya entiendo por qué mamá quería con tantas ganas ir. Le hubiera
encantado.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Tienes que contarme todos los detalles —añadió Aladdin—.
¿Hay mucha gente diferente? ¿Cómo es la comida? ¿Hace más frío o más calor que
en Agrabah?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Te sorprendería la diferencia entre la gente —rio—. Genio
te lo podría mostrar mejor que yo. ¡La comida estaba muy buena! Pero no podía
traer nada más que unas frutas que pudiesen resistir el viaje —señaló su bolsa—.
Y aquí he comprado unas cuantas manzanas para Abu —el mono se acercó a ella en
cuanto escuchó su nombre—. ¡Y hace frío! Aunque tenía a Alfombra para taparme.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La aludida hizo un movimiento de afirmación, y todos rieron.
El júbilo de la vuelta de la sultana se podía ver en todo palacio, e incluso en
todo el reino, puesto que Jasmine era una monarca muy apreciada por su pueblo,
como ella pensaba que debiera de ser. Porque, si el pueblo estaba feliz, todo
sería más fácil.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
De camino al interior del palacio, ya en el marco que
separaba el exterior del interior, miró al cielo una última vez con una sonrisa
cálida como el sol que cubría su reino.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No había nada mejor que estar de vuelta a casa. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Gentecilla!!</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>AVALAAAAAAANCHAA</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Este sería el de Octubre 2! Se correspondería con el de "haz un interogatorio de 10 preguntas al personaje que quieras" y bueno, está con relacionado con el primero!</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal">
<b>Links!!</b><br />
<br />
<b><b><a href="http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html#gpluscomments">La pluma azul de Katty</a><br /><b><br /></b><a href="http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com.es/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html">Solo un capítulo más </a><br /><br /><b>Hasta otra! </b> </b> </b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b> </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b> </b> </div>
RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-61071801296095914892018-10-31T21:00:00.000+01:002018-11-17T23:01:47.079+01:00#Origireto2018: Octubre #1<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
Aladdin, el joven diamante en bruto, logró vencer al temible
y avaricioso Jafar gracias a la ayuda del Genio de la lámpara, al cual liberó
de su milenaria prisión usando su último deseo, y vivió feliz para siempre
junto a la hija del sultán en su hermoso castillo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Lástima que esto no fuese del todo cierto.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Jasmine no era una mujer fácil, y mucho menos sumisa. Y no
se resignaría a quedarse en el reino de Agrabah como sultana, como todos
pretendían que hiciese. Ella decidía su propio destino, y si bien quería a
Aladdin, su sueño nunca fue casarse y estar encerrada en un castillo que
conocía mejor que la palma de su mano. Ella ansiaba salir, explorar mundo,
descubrir nuevas tierras, descubrirse a sí misma.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Lo que menos deseaba era pasar de tener que obedecer a su
padre a tener que hacer caso a su marido.</div>
<div class="MsoNormal">
Por eso, cogió una bolsa y metió lo imprescindible en ella,
pese a las advertencias de peligro que le daba su esposo. Parecía no querer
asumir que ella también podía ser la protagonista de su propia historia, que
podía ser lo que quisiera ser y no necesitaba ayuda ni protección de nadie.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Jasmine, no te puedes ir así porque sí —suspiraba Aladdin—.
Al menos, deja que Genio te acompañe.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¡Yo puedo ser de gran ayuda, princesa!</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Jasmine suspiró por enésima vez mientras metía una
cantimplora de agua en su bolsa.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—No quiero la ayuda de nadie, Aladdin. Y voy a estar bien,
no voy a desaparecer por siempre —rio—. El mundo es muy grande, hay muchas
cosas que puede ofrecernos, y lo que quiero es eso. Ver el mundo, yo sola. Si
te quedas más tranquilo, puedo llevarme a Alfombra.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La alfombra mágica se acercó a ella con alegría, y la
princesa acarició la tela morada con cariño.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Estás segura de esto? —preguntó finalmente Aladdin, y
Jasmine le sonrió mientras le acariciaba la mejilla.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Puedo hacerlo. ¿Confías en mí?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ambos compartieron una sonrisa cómplice y Aladdin finalmente
se rindió ante la determinación de su esposa.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—De acuerdo. Tú ganas, Jasmine —suspiró mientras la
estrechaba entre sus brazos—. Solo ten cuidado, ¿vale? El mundo es muy grande,
pero también muy peligroso y cruel.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Jasmine sabía que hablaba desde la experiencia, porque el
mundo no había sido precisamente bueno con Aladdin durante la mayor parte de su
vida. Jasmine era consciente también de que la preocupación de su esposo estaba
fundada en su experiencia, pero eso no iba a detenerla de cumplir su sueño.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Su madre murió sin haber cumplido sus deseos, pero Jasmine
no asumiría el mismo destino. No sabía lo que se iba a encontrar fuera, y
pudiera ser que se arrepintiese en algún momento dado de haber emprendido ese
viaje y no haberse quedado en terreno seguro, en su hogar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pero la vida era aprender de errores, ¿y qué clase de vida
llevaría si nunca había arriesgado por lo que en verdad deseaba?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Echó un último vistazo a su castillo y a su gente antes de
encarar las dunas del desierto y el calor del inmisericorde sol. Alfombra
parecía estar tan animada y temerosa como ella, y se alegraba de contar con su
compañía en ese viaje.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Estaremos bien, Alfombra.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Con esas palabras, Alfombra emprendió el vuelo hacia el
interior del desierto.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>···</b></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br />
Si Jasmine pensó alguna vez en arrepentirse de su viaje, definitivamente se
arrepentía de sus arrepentimientos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El mundo era grande, hermoso, fantástico. Nunca antes había
pasado una noche durmiendo bajo las estrellas, sintiendo el frío clavándose en
su piel o su cabello reseco por el sol. Nunca antes se había sumergido en el
lago de un oasis y nadado sin temor a lo que pudiera decir la gente, o lo que
pudiera aparentar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nunca había visto más que desierto, dunas y extensión llena
de arena. Incluso desde lo alto de su castillo, tan solo lograba ver arena y
más arena. Cosas como el mar, las montañas y selvas existían tan solo en los
cuentos fantásticos que su madre le contaba cuando era pequeña para que
durmiese.</div>
<div class="MsoNormal">
La nieve era fría, se escurría entre sus manos, y era blanca
como el algodón. Era moldeable como la arcilla, y se convertía en agua ante el
calor o en hielo ante el frío más extremo. El hielo era resbaladizo y estaba,
valga la redundancia, helado.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Las rocas de las montañas eran grises, negruzcas, y no
tenían arena en ellas. El desierto quedaba atrás y daba paso a árboles y
grandes edificaciones de piedra en cuya cima había helada nieve. La tierra se
volvía de color marrón, y los árboles tenían mucha más altura que los de los
oasis. Mientras más se iba adentrando, las lianas y las enredaderas empezaban
rodear los árboles, y animales como los conejos, los monos o las ardillas
empezaban a aparecer tímidamente. Jasmine pudo ver con sus propios ojos un
ciervo, con su cornadura y su porte tan elegante. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pudo ver flamencos y cisnes en los lagos, gaviotas
sobrevolando su cabeza. Y entonces, cuando Alfombra y ella se adentraron tanto
que pasaron el bosque y las montañas, pudieron verlo: el océano se alzaba
magnífico ante sus ojos, con las olas chocando suavemente contra la arena
blanquecina de la orilla. Su espuma blanca se mezclaba con la arena antes de
desaparecer, y a Jasmine le inundó un sentimiento de tranquilidad y felicidad
que hizo que las lágrimas brotasen de sus ojos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sacó de su bolsa un pequeño bote de cerámica y, mientras sus
pies se mojaban con el agua salada del mar, miró al cielo azul y sonrió. Abrió
el bote y lo puso bocabajo, el viento llevándose consigo las cenizas que caían,
adentrándolas en el más profundo océano.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Ya eres libre, madre —dijo al cielo, acompañada solo por el
sonido del romper de las olas—. Por fin has podido cumplir tu sueño.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El viento movió su cabello negro con suavidad, como si fuera
una caricia, y Jasmine se secó las lágrimas para sustituirlas con una gran
sonrisa.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Después de tanto tiempo, su madre por fin podía descansar en
paz.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Hey, gentecilla!!</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>AVALANCHA DE RELATOS DE ÚLTIMA HORAAAAAAAAAAAAA</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Dejo el relato de octubre #1 que sería "continua con un cuento conocido en vez de aceptar el final" y pues aquí está!!</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Sería el de Aladdin (peli disney que todo Dios santo conoce) y cuyo final no acabó de convencerme porque lo que Jasmine quería era libertad y aventura, no casarse xddd</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>En fin, esta es mi versión de la historia :3</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Links!!</b><br />
<br />
<b><b><a href="http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html#gpluscomments">La pluma azul de Katty</a><br /><b><br /></b><a href="http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com.es/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html">Solo un capítulo más </a><br /><br /><b>Hasta otra! </b> </b> </b></div>
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<b></b></div>
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<b><br /></b> </div>
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RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-9043750001829036842018-09-30T09:36:00.001+02:002018-10-31T20:48:43.516+01:00#Origireto2018: Septiembre #2<br />
<div dir="ltr">
<i><b>Año 1960.</b></i></div>
<div dir="ltr">
<i><b><br /></b></i></div>
<div dir="ltr">
<i><b>California, Estados Unidos.</b></i></div>
<div dir="ltr">
<i><b><br /></b></i></div>
<div dir="ltr">
Takahashi. Akira Takahashi.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Adam nunca olvidaría ese nombre. El de la persona que le salvó de lo que se recuerda ahora en Estados Unidos como <i>«The Japanese Revenge», </i>que dio una vuelta completa a lo que era la Segunda Guerra Mundial. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Adam lo estudió, y esa parte de la Historia era la que mejor se sabía. Más que nada, porque él había presenciado la revuelta, cuando nadie se lo esperaba, en mitad de la noche. Tomaron el buque con todo lo que conllevaba, mataron a todos los tripulantes americanos y los arrojaron al mar.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
A todos, menos a uno. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
A Adam Wright, el hijo de seis años del almirante Wright que iba a bordo.</div>
<div dir="ltr">
Pero eso nadie lo sabía. Todos pensaban que la familia Wright murió esa noche y las olas del mar derivaron sus cuerpos a sus profundidades. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Adam nunca tendría palabras suficientes para agradecerle a aquel soldado el que le hubiese perdonado la vida. No tenía por qué hacerlo, era un americano, hijo de un marine que había arrebatado muchas vidas, que había matado a su gente.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Aún así, Takahashi Akira le había permitido vivir. Adam sabía que debería guardarle rencor por arrebatarle a su familia, pero simplemente no le nacía. Solo sentía agradecimiento. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Quince años habían pasado desde ese incidente, y como bien había sido dicho, las tornas giraron drásticamente. Lo que se saboreaba como una victoria de los Aliados, acabó por ser la gran derrota estadounidense. Una cucharada de su propia medicina.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Se decía que la bomba atómica, creada por científicos americanos, sería el fin de la guerra para Japón. Pero los japoneses fueron más inteligentes, y se infiltraron con el propósito de destrozar la bomba atómica.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Lograron retrasar su funcionamiento, dando tiempo a que el barco lleno de soldados japoneses disfrazados de prisioneros de guerra llegase y orquestase la gran matanza del puerto de Long Beach, en California. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
En esa matanza participó Takahashi Akira. Su nombre aparecía repetido varias veces en los libros. Lo más misterioso de ese hombre era que no parecía tener pasado más allá de la milicia.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Su nombre solo aparecía coincidente con un soldado del mismo nombre que murió en la Gran Guerra, pero nada más. Era como si veintidós años de su vida no hubiesen existido.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Adam, ya con veintiún años, sabía que era posible. Nadie le reconocía como el hijo del almirante Wright, sino como un niño que salió de la nada en medio del caos, y recogieron para enviarlo a un orfanato.</div>
<div dir="ltr">
Adam se acomodó el yukata que hacía juego con su color de ojos, y se miró en el espejo. Tras la colonización japonesa, Estados Unidos había tratado de independizarse muchas veces, sin demasiado éxito.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Aunque quizá era porque no era una revuelta seria como lo fue contratado Gran Bretaña. Nadie se atrevía a llevar la contra a Japón, pues ya se vio lo que pasó con la bomba atómica en Washington y la siguiente en Los Ángeles. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Los japoneses les atacaron con su propia arma, y eso puso fin a la guerra, sí, pero con la rendición americana en vez de la japonesa.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Todos se preguntaron un largo tiempo cómo era posible que Japón, un país en el que seguían usando katanas antes que pistolas, pudiese haberles atacado con una bomba atómica cuando no sabían prepararla.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
La respuesta fue, de nuevo, Takahashi.</div>
<div dir="ltr">
Él se infiltró y robó los planos y materiales suficientes para armarla. Sin embargo, tras las dos explosiones, declaró su destrucción. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
«Los japoneses no luchamos así. Y si lo hice, fue porque seguía órdenes de mis superiores». </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Eso declaró a la prensa, que no tardaría en salir en todos los periódicos y canales.</div>
<div dir="ltr">
Sus ojos demostraban una gran rabia pese a haber ganado la guerra. Sus puños se apretaban con fuerza mientras declaraba, pese a haber sido condecorado con medallas y ascensos.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Eso sucedió cuando Adam tuvo siete años.</div>
<div dir="ltr">
En esos catorce años, muchas cosas habían cambiado. Con tecnología estadounidense y conocimiento japonés, la industria tecnológica había fomentado de manera impresionante, siendo Tokyo el principal núcleo de esta y quitando a Kyoto como capital del país.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Cosas tan inimaginables como teléfonos que no necesariamente tengan un cable, o que la televisión fuera a color, eran ya reales. </div>
<div dir="ltr">
Todo gracias a la unión de los dos países y los pros que cada uno. Estados Unidos había adquirido costumbres japonesas debido a la superioridad de Japón por ser el bando ganador, pero el país del sol naciente había conseguido grandísimos avances en cuestión de años que, de ser de otra manera, le habría costado muchísimo más. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
La segunda revolución industrial era la tecnológica, y definitivamente Gran Bretaña se había quedado demasiado atrás en esa cuestión. Pobres ingleses, revolucionarios que ya solo quedarían en la Historia.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Salió de la habitación y atravesó pasillos laberínticos hasta dar con la puerta que buscaba. Tocó suavemente, recibiendo el permiso que esperaba, y la deslizó. Unos ojos le miraron. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Los ojos oscuros de Takahashi Akira, para quien trabajaba.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Hola, Adam. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Adam se inclinó, con una reverencia, hasta que Takahashi le dijo que era suficiente.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Sabes que no tienes por qué hacerlo, Adam.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Adam se enderezó y le miró. Suspiró al darse cuenta de las preocupaciones que rondaban a Akira.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Teniente del ejército, ejerciendo la presidencia de prácticamente dos países, y no eres capaz de contarle al mundo la verdad.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Akira rió amargamente, ajustándose el yukata para que le quedase más suelto.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Piensa, Adam. A los hombres os gusta que sean otros hombres los que os guíen. ¿Crees que estaríamos creando la primera inteligencia artificial si se supiera que soy una mujer? —suspiró—. Si tú lo sabes, es porque confío en ti. Pero no puede saberlo nadie más, o será un caos que no pienso soportar. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Pero serías una gran señal de que las mujeres no sois menos que los hombres —señaló la televisión, que tenía puesta una revuelta de mujeres que aclamaban algo como «feminismo».</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Lo sé. Y lo siento por mis compañeras —suspiró de nuevo, mirando la pantalla—. Pero en una democracia donde solo gobiernan hombres, no hay mucho que yo pueda decidir sobre los derechos de las mujeres.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Se puso al lado de Adam, con una mano sobre su hombro, con una sonrisa que auguraba problemas.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Pero convertiré esta democracia en una de verdad.<br />
<br />
<b>Holasa~</b></div>
<div dir="ltr">
<b><br /></b></div>
<div dir="ltr">
<b>Estoy de Japan! So que mejor que un relatillo a finales de septiembre para celebrarlo. Y con temática japonesa :3</b></div>
<div dir="ltr">
<b><br /></b></div>
<div dir="ltr">
<b>Este se correspondería con el número 1! Elige un momento histórico y cuenta cómo sería si hubiera sucedido de otra manera.</b></div>
<div dir="ltr">
<b><br /></b></div>
<div dir="ltr">
<b>Ok. Pues eso. He cogido la II Guerra Mundial y la he puesto como si hubieran ganado los japoneses, enlazando con el relato anterior.</b></div>
<div dir="ltr">
<b><br /></b></div>
<div dir="ltr">
<b>So espero que os haya gustado :3</b><br />
<b><br /></b>
<b><b>Dejo links!</b></b><br />
<br />
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<b><br /></b>
</div>
RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-21303054547251794692018-09-06T14:10:00.002+02:002018-09-06T17:45:12.347+02:00#Origireto2018: Septiembre #1<i><b>Año 1945.</b></i><br />
<i><b>Hiroshima, Japón.</b></i><br />
<br />
Mi
pueblo puede respirar tranquilo. El intento americano ha quedado en
eso, en un intento, y la amenaza que nos acechaba era menor. Pero no por
ello menos importante. Seguimos en guerra, y los extranjeros tienen
armas a distancia, con las que pueden matar al menos al seis soldados
con solo una de ellas.<br />
<br />
Sigo creyendo que es algo de cobardes el
esconderse tras una de esas cosas a metros de distancia del enemigo. Si
fueran soldados de verdad, lucharían con la espada, y morirían con
honor. Pero esos hombres le temen a la muerte, y no piensan rozarla de
no ser necesario.<br />
<br />
Por eso los americanos amenazaban con una de sus
preciadas bombas, pero a un nivel mucho mayor. Según la información que
corría, Hiroshima iba a ser uno de los principales objetivos de una
explosión nunca antes vista. Pero algo ha sucedido, y esa bomba nunca
llegó a terreno japonés, para alivio de todo mi pueblo.<br />
<br />
Pero no
podemos quedarnos así. No podemos. ¡Debemos ganar a los americanos! Si
tan solo me dejasen salir al frente, si pudiera luchar con todos...<br />
<br />
—¡Akiko! ¿Qué te dicho de jugar con esa katana?<br />
<br />
Madre me mira,
enfadada, desde la puerta que separa el dojo de la casa. Hago un par de
movimientos más, sin pararme a verla, como si no la hubiese escuchado.<br />
<br />
—¡Akiko!<br />
<br />
El suelo del dojo cruje, y la miro. <br />
<br />
—¡No estoy jugando! ¡Y tengo veintidós años, debería poder ir al frente igual que Takashi!<br />
<br />
—¡Takashi es un hombre! ¡Tu deber es quedarte en casa! ¿Cuándo lo vas a entender, niña?<br />
<br />
—¡No quiero entenderlo! ¡Soy mejor que Takashi con la espada!
—Aprieto los labios. No quiero que el destino de mi mejor amigo sea
morir en la guerra—. ¡A él no le gusta la guerra! ¡Él no quiso ir, pero
yo sí! ¿¡Por qué?!<br />
<br />
—¡Porque no! ¡Te prohíbo que cojas esa katana, señorita!<br />
<br />
—¡No puedes hacerlo! ¡Es lo único que me queda de padre!<br />
<br />
—Claro que puedo.<br />
<br />
Su mirada me congela el alma. Es tan profunda,
tan seria, que no puedo evitar temblar. Sin embargo, la ira se sobrepone
a mi miedo y aprieto el mango de la katana<br />
<br />
Padre murió en la
Gran Guerra. No lo llegué a conocer, y si lo hice, no lo recuerdo. Solo
sé que me dejó esta katana como un recuerdo de cuánto me hubiera querido
de seguir vivo. Debo honrar su memoria, ganando esta guerra por mi
país. <br />
<br />
—No tienes poder sobre mí
—alzo la katana hacia ella, y la miro a los ojos. <br />
<br />
No me gusta nada de esto. No me gusta enfrentarme a ella, pero no puede evitar que vaya.<br />
Recojo
mi pelo en una coleta, y con la katana, lo corto. Los cabellos negros,
largos, caen a mi alrededor. Madre me mira impasible, como si nada le
afectase.<br />
<br />
No le digo nada más. La esquivo mientras salgo del dojo,
de casa. Escapo de mi familia, ignoro al hombre que iba a ser mi marido
sentado en el tatami del salón.<br />
<br />
Nunca más voy a volver a ese lugar. Porque ya no soy Takahashi Akiko.<br />
<br />
Soy Takahashi Akira. <br />
<br />
Como mi padre.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>___</b></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
Cuando
me alisto en las filas, nadie duda que sea un hombre. Algo débil, menor
a lo que en realidad soy, pero un hombre. Mis pechos nunca han sido
particularmente grandes y el traje es lo suficientemente holgado para
que no se noten mis curvas. Además, mi piel no es tan delicada como el
de otras mujeres, porque yo he pasado días enteros al sol entrenando con
la katana.<br />
<br />
Me envían en una embarcación a Estados Unidos.
Infiltración. Me llevan como prisionera de guerra junto a otros soldados
más, pero la realidad es que las cuerdas están falsamente atadas para
que podamos tomar el control cuando nos sea conveniente.<br />
<br />
Nos
tratan peor que a basura, y pasamos días enteros sin comer ni beber
nada. De vez en cuando, sin desatarnos, nos dan un trozo de pan duro y
un vaso de agua que quién sabe de dónde ha salido. No preguntamos
tampoco.<br />
<br />
Contamos los días con el atardecer y el amanecer,
cuyos anaranjados colores aparecen por una rendija de la puerta, en el
camarote en el que nos tienen prisioneros. En realidad, creo que hace
las funciones de almacén, pero no estoy segura.<br />
<br />
Solo soy yo con
mis pensamientos. Nos tienen la boca atada menos cuando comemos. Y no
son particularmente amables. Hemos recibido palizas como divertimento de
esos occidentales, y no puedo evitar preguntarme si todos serían así.<br />
<br />
Nunca
he sentido tantas ganas de matar a alguien como en estos momentos. De
desatarme estas cuerdas y tomar la katana que han guardado dentro de una
caja, mientras pensaban que dormíamos, para rebanarles el cuello. O
atravesarles el corazón. Lo primero que se me antoje.<br />
<br />
¿Eso me convertiría en una asesina? No lo sé. Pero si era así, bienvenido sea. Me da igual. <br />
<br />
He
venido a la guerra, y no puedo pretender ser considerada con alguien. O
son ellos, o soy yo. Los americanos no dudarían en meterme una de sus
balas en la frente, yo no dudaré en atravesarles de lado a lado con mi
katana.<br />
<br />
Ellos han matado a miles de los nuestros, ¿por qué habríamos de tener consideración con ellos?<br />
<br />
El
décimoquinto atardecer es la señal. Acordamos con gestos salir de
madrugada, cuando todos duerman y estén lo suficientemente confiados
para saber que no saldremos de nuestra prisión porque ya lo habríamos
hecho antes, si hubiésemos querido. Mentalidad occidental.<br />
<br />
Sonrío mientras me quito las cuerdas y me destapo los labios. <br />
<br />
Por fin, mi momento ha llegado.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>___</b><br />
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
El momento no es tan bonito como me lo había imaginado.<br />
<br />
Mi
sed de sangre se desvanece cuando veo las súplicas de aquel niño rubio,
con ojos azul cielo, escondido debajo de la cama. Llorando a lágrima y
rogando por su vida. No entiendo el inglés, pero no me hace falta<br />
<br />
—<i>Please... Don't kill me...</i><br />
<br />
Le hago una seña para que se calle. Le respondo a mi compañero que no hay nadie en este camarote cuando me pregunta. <br />
<br />
La
sangre me mancha la cara, las manos, la ropa, pero no puedo mancharme
con la de este niño inocente. Le sonrío y le hago una última seña para
que se calle y que no salga de ahí.<br />
<br />
Suspiro irónica. Después de todo, madre tendría razón.<br />
<br />
No soy una soldado<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
___</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Bueno, bueno, este sería el primero de Septiembre. Para que no coja el tiempo XD.</b></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Sería el reto número 4: haz que tu protagonista se convierta en un asesino. Bien, pues este es el mío. Me viene bien como antecedente del siguiente, que está relacionado con este.</b><br />
<br />
<b><b>Dejo links!</b></b><br />
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<b><br /></b>
<br />
<b> </b> </div>
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</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img alt="banner reto" class=" size-full wp-image-5570 aligncenter" data-attachment-id="5570" data-comments-opened="1" data-image-description="" data-image-meta="{"aperture":"0","credit":"","camera":"","caption":"","created_timestamp":"0","copyright":"","focal_length":"0","iso":"0","shutter_speed":"0","title":"","orientation":"0"}" data-image-title="banner reto" data-large-file="https://lidiacastronavas.files.wordpress.com/2018/06/banner-reto.jpg?w=584?w=584" data-medium-file="https://lidiacastronavas.files.wordpress.com/2018/06/banner-reto.jpg?w=584?w=300" data-orig-file="https://lidiacastronavas.files.wordpress.com/2018/06/banner-reto.jpg?w=584" data-orig-size="900,600" data-permalink="https://lidiacastronavas.wordpress.com/2018/06/17/escribir-jugando/banner-reto/" height="266" src="https://lidiacastronavas.files.wordpress.com/2018/06/banner-reto.jpg?w=584" width="400" /></div>
<br />
<br />
<br />
El fuerte viento que había hizo que el tintero, en sus últimas reservas,
derramase ese poco restante de tinta encima de la carta que estaba
escribiendo en el medio del puente, manchándola de negras gotas que
hacían ilegible la letra. Gruñó, descartando el papel y sacando uno
nuevo.<br />
<br />
Entonces, lo escuchó. La puerta de plata que había tras
suya emitió un chirrido que le congeló la sangre. Apresuró a sacar su
último tintero, su letra era más desesperada. <br />
<br />
Se le había acabado el tiempo. La muerte iba a por él, alumbraba las gemas rojas de su alrededor.<br />
<br />
Pero aún tenía que despedirse.<br />
<br />
<i><b>Holasa!</b></i><br />
<i><b><br />Bueno, yo soy masoquista y me apunto a muchas cosas, entre ellas la iniciativa Escribir Jugando de <a href="https://lidiacastronavas.wordpress.com/escribir-jugando/">El blog de Lidia</a>, una iniciativa muy interesante. Os dejo ahí el link por si queréis pasaros.</b></i><br />
<br />
<i><b>Espero que os haya gustado, son las 100 palabras justas del microrrelato XD.</b></i><br />
<br />
<i><b>Hata otra! </b></i> RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-81857358907638519322018-08-31T20:09:00.000+02:002018-09-06T00:39:33.624+02:00#Origireto2018: Agosto #2Sonríe. Sonríe sólo como un hombre podría hacerlo. Orgulloso de sí
mismo, de sus acciones, como si no hubiera nadie mejor que él.<br />
<br />
Porque, de hecho, no hay nadie mejor que él. No todos los hombres
podían decir que había estado con siete chicas diferentes en una semana.
Que fuera voluntariamente, era otra historia.<br />
<br />
Pone las manos en los bolsillos mientras pasea delante de la sala
de espera de la comisaría, aparentando preocupación cuando ni siquiera
había denunciado nada. Veía a la mujer pelirroja que le grita unas
cuantas cosas a una chica que llora en brazos de otra.<br />
<br />
La madre de Anna, Carla, de cuarenta y cinco años, es la que grita a Katherine Martínez, de padres colombianos, y la novia de Anna que
llora en brazos de Jessica Gutiérrez, la mejor amiga de Anna.<br />
<br />
Conoce la vida de todas ellas. No por nada ha estado vigilando a Anna
día y noche. Katherine es una buena muchacha, pero tiene lo mismo de
guapa —a pesar de su piel oscura— que de desconfiada. Sabe al instante
cuándo alguien tiene malas intenciones, no como Anna, tan ingenua.
Jessica es guapa, con su pelo rubio tan bien cuidado, pero no es su
tipo. Muy común.<br />
<br />
Anna es, sin embargo, perfecta. Su pelo rojo es tan inédito, siendo
natural, que no puede parar de tocarlo y ansía volver a su habitación
para volver a tocarla. Su ingenuidad es maravillosa, pensando lo mejor
de cualquiera. Sus ojos verdes brillan cuando está al lado de Katherine,
aunque le da asco cuando se besan, como si fuera algo normal.<br />
<br />
¿Quién cojones ve normal a dos tías enrrollándose? Él, al menos, no.
Pero le quitaría la tontería, él lo lograría. Carla no tiene ni idea de
cuánto sufre su hija porque sabe que ella la odiará si Anna le dice que
está líada con una tía negra inmigrante. No quita razón a Carla, pero
odiar a Anna no es la manera. <br />
<br />
Tiene que tener un hombre, un
hombre de verdad, a su lado. Se dará cuenta entonces de lo antinatural
que es estar con una mujer, y abriría los ojos. Ya la ha visto
disfrutando antes, y le haría disfrutarlo de nuevo. Esta vez le
obligaría a no llorar, porque odia que llore. <br />
<br />
También odia
que diga el nombre de Katherine, pero eso ya no lo hace. Le tuvo que dar
unos golpes, pero ha obedecido. No quiere golpearla, pero las mujeres
no entienden otra manera. <br />
<br />
Se sienta detrás de las dos chicas,
la madre de pie mientras llora y responde a las preguntas del policía
que se ha acercado a ellas.<br />
<br />
—¡Estoy segura de que es algún traficante con los que esta negra se junta!
—chilla Carla, señalando a Katherine. <br />
<br />
Katherine no pertenece a
ninguna banda, porque si no él habría actuado antes. Carla está
equivocada en eso, pero lo divertido es ver las reacciones de las
familias. No mató a ninguna de las chicas anteriores solo por eso, por
ver su reacción y la de sus familias, y la impotencia al no poder
atraparle.<br />
<br />
Era maravilloso observar su día a día, cómo trataban de
reconstruir su vida pero siempre inseguras, cayendo de nuevo en el
miedo cada vez que alguien les tocaba. Con ellas es divertido, pero con
Anna será maravilloso, porque él ha visto la alegría con la que siempre
saluda al día, la sonrisa con la que se va a dormir. Anna no se iría. No
es como las demás, a las que observaba por aburrimiento y las
disfrutaba una noche.<br />
<br />
No. Anna es diferente. Anna estará con él.
Será difícil al principio, como todo lo que se hace por primera vez,
pero ella aprendería a quererle, a golpes si era necesario. Aprendería a
ser una buena mujer, porque él quiere a Anna como una mujer decente,
que sepa limpiar, cocinar, planchar y que calle cuando deba hacerlo. Le
haría dejar la universidad, que no le servirá de nada si él estaba con
ella. Mientras él estuviese con Anna, a ella no le haría falta trabajar
ni estudiar. Solo dedicarse a hacerle feliz y darle hijos, a los que
ella cuidaría mientras él trabajase.<br />
<br />
Serían felices, pero primero
tendría que llevársela lejos. A otro país, podrían ir en coche cuando
las cosas se calmen y el caso caiga en el olvido. Y en ese tiempo podría
educar a Anna, enseñarle cómo debe ser una mujer tan guapa como ella.
Habla demasiado, así que habría que solucionarlo. También tiene el pelo
demasiado corto, y se viste como una prostituta. Tendría que eliminarle
también el tatuaje que tiene en el brazo, y enseñarle que las mujeres no
juegan al baloncesto.<br />
<br />
Tenía bastante tarea, pero lo haría. <br />
<br />
Sale
de la comisaría y se dirige a un contenedor cercano. Saca unos guantes
de látex que se pone y, de su mochila, extrae la chaqueta de cuero roja
que Katherine le regaló a Anna y él le había robado a Anna en la
discoteca. <br />
<br />
La deja sobre el contenedor y se va, tirando los
guantes en otro contenedor más lejano. No quiere esa chaqueta, porque
Anna luce como si fuera una cualquiera de barrio cuando se la pone y
Anna no es cualquiera, es suya. Y abandonando su chaqueta, le haría ver a
Katherine que no volvería a tenerla.<br />
<br />
Porque Anna es suya, solo
suya. Ella había sido objeto de su obsesión desde el día en el que la
vio mudándose al edificio de en frente, tras su cambio de universidad.
Lo mejor que le udo haber pasado es su sonrisa, sus ojos mirándole
alegre mientras le agradecía la ayuda con una caja que era demasiado
pesada para sus delicados brazos.<br />
<br />
Está seguro de que no recuerda
al chico que le ayudó con una caja de las miles de su mudanza, pero a él
no le importa. Crearían juntos nuevos recuerdos, ya no tendría que
observarla a la distancia.<br />
<br />
Porque él le daría todo lo que necesita, se dice mientras abre la puerta.<br />
<br />
Conoce su comida favorita, su estilo de ropa, el tipo de música que le gusta. <br />
<br />
—Si se portas bien, te daré todo eso y más
—dice, acariciando su morada mejilla ante su mirada verde, asustada.<br />
<br />
Si se portaba bien, los dos serían felices. Juntos.<br />
<br />
Para siempre.<br />
<br />
<b>Agosto 2 ACABADO.</b><br />
<br />
<b>Bien, este sería el reto número 13: Narra una escena de acoso por parte del atacante. Yo me lo imagino más o menos así. El final ya para cómo lo veáis que pa eso es abierto JAJA</b><br />
<br />
<b><b>Dejo links!</b></b><br />
<br />
<b><a href="http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html#gpluscomments">La pluma azul de Katty</a><br /><b><br /></b><a href="http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com.es/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html">Solo un capítulo más </a><br /><br /><b>Hasta otra! </b> </b><br />
<b><br /></b>
<br />
<b> </b> RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-17597134806027057242018-08-31T01:35:00.001+02:002018-09-02T08:21:24.378+02:00#Origireto2018: Agosto #1<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGziuhgOe6XK3A_5RUDnvoW2bWUBcePEviba8wlfKiZf12NfSYHUJ_iSy2s9J_BHZ7OSblwaqY4iTTfnWWHlvhnuMHx5hXwS3JYA01r_W4K67HKGZO-6r25ZuuMuFRUNxDeVTt6R9wGDh0/s1600/Screenshot_20180831-014017.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="772" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGziuhgOe6XK3A_5RUDnvoW2bWUBcePEviba8wlfKiZf12NfSYHUJ_iSy2s9J_BHZ7OSblwaqY4iTTfnWWHlvhnuMHx5hXwS3JYA01r_W4K67HKGZO-6r25ZuuMuFRUNxDeVTt6R9wGDh0/s640/Screenshot_20180831-014017.jpg" width="308" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<b>Holasa ✨</b><br />
<b><br /></b>
<b>BIEEEN aquí está mi reto infernal, el 3 de las redes sociales.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Ni tan mal, lo único que para contar palabras UF. Sin contar los nombres, en líneas etc es 1009 palabras. MILPALABRISTA HA.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Subiré MAÑANA EL SEGUNDO PORQUE YO VIVO AL LÍMITE.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Dejo links!</b><br />
<br />
<b><a href="http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html#gpluscomments">La pluma azul de Katty</a><br /><b><br /></b><a href="http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com.es/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html">Solo un capítulo más </a><br /><br /><b>Hasta otra! </b> </b><br />
<b><br /></b>
RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-64650842581303399702018-07-30T21:54:00.000+02:002018-07-30T21:54:21.841+02:00#Origireto2018: Julio #2<br />
Sé que Hana me cuidará. De verdad que lo sé. Pero siempre he sido muy
dada a creer cosas tan "extravagantes", como dice Hana, como los aliens
o los horóscopos, herencia de mi abuela. Por tanto soy "muy
supersticiosa".<br />
<br />
Respiro profundamente y me doy ánimos a mí misma
mientras me acaricio el estómago. Tengo que asegurarme que Nate será un
buen niño, aunque sea contra la voluntad de Hana. Sé que no cree en
estas cosas, siempre tan escéptica, pero yo siento que, al menos, no
pierdo nada por intentarlo.<br />
<br />
Empujo la puerta, que chirría, y el
fuerte olor a incienso me golpea de tal manera que me hace toser.
Retrocedo un poco, pero no me dejo intimidar y me adentro en el lugar
cuya única iluminación son velas, que dan un toque... tenebroso.<br />
<br />
Llego
a una pequeña recepción donde una mujer, tapada con una tela negra, me
mira con verdes ojos brillantes, y eso solo me hace recordar a Hana. Tal
vez estoy cometiendo un error...<br />
<br />
Sacudo la cabeza. Es tarde para arrepentimientos, ya estoy aquí.<br />
<br />
—Buenas tardes, señora —habla la recepcionista.<br />
<br />
—Buenas... —me paso un mechón de cabello tras la oreja—. Venía por lo del ritual...<br />
<br />
—¿Lo del ritual para los niños? Claro, ¿tiene cita?<br />
<br />
—Sí —saco mi móvil y le enseño el email de confirmación.<br />
<br />
—¿Tara Masson?<br />
<br />
Asiento,
pero me sonrojo levemente. Siempre lo hago al escuchar el apellido,
nunca me acostumbraré a que me llamen como Hana. Decidí cambiarlo
volutariamente, pero pese al tiempo, aún me parece que estar casada con
ella es un sueño. Como si en algún momento vaya a despertar y volviese a
estar en ese callejón...<br />
<br />
—Por aquí, por favor.<br />
<br />
Asiento
mientras sacudo la cabeza de nuevo y me acaricio el estómago. Empiezo a
tener un leve mareo, pero seguramente será culpa de mis siete meses de
embarazo.<br />
<br />
La mujer abre una puerta que apenas se ve por la
oscuridad y entonces vuelvo a pensar que quizá sí es una mala idea
después de todo. Casi escucho la voz de Hana diciéndome "te lo dije,
idiota".<br />
Hay muchas mujeres aquí, también embarazadas. Están
sentadas en círculo, cogidas de la mano.<br />
<br />
Cuando me acerco, me hacen un
hueco para que me siente. El lugar está oscuro, excepto por las velas
que están dentro del círculo. El olor del incienso es más intenso que
antes, y se mezcla con otros aromas desconocidos, pero mareantes.
Empiezo a respirar con dificultad.<br />
<br />
Estoy muy nerviosa. Necesito relajarme.<br />
<br />
Respiro
profundamente y miro alrededor. Algunas tiemblan, y no es para menos,
pues hace mucho frío. El aire acondicionado es muy fuerte. Pero nadie
habla. Solo se cogen de las manos, como si estuviésemos en una misa.<br />
<br />
—Buenas tardes.<br />
<br />
La voz grave de una mujer resuena mientras algo
cae sobre nuestras cabezas. Parecen hojas de laurel. Suspiro mientras
veo los ojos azules de la mujer que parece ser la que va a hacer el
ritual. En la oscuridad, el fuego parece relucir en ellos y en las joyas
que lleva en su cuello.<br />
<br />
—Todas, cerrad los ojos. No os preocupéis, en breve empezaréis a sentir una relajación interna. <br />
<br />
Hago caso y cierro los ojos. Me siento débil, y pienso
en Hana. En sus ojos verdes. En su sonrisa. Es muy guapa, muy buena,
demasiado perfecta que a veces ni me creo que esté conmigo. Quisiera
acariciar mi anillo, pero las manos las tengo cogidas por las mujeres
que están a mis lados.<br />
<br />
Alguien me acaricia los hombros, que
están descubiertos por el vestido, y siento un escalofrío. Odio que me
toquen. Nadie más que Hana puede hacerlo, y a veces incluso a ella la
golpeo sin querer por tocarme. Me recuerda a ese momento, y no puedo
evitar odiarme por ello.<br />
<br />
¿Hasta cuando ese hombre seguirá presente en mi vida?<br />
<br />
Me
vuelven a tocar. Son manos muy gruesas para ser de una mujer. Recuerdo
perfectamente el tacto de hombre, y sobre todo el de Hana. Las
comparaciones se repetían sobre todo los primeros días, y no puedo
olvidarlo por mucho que quiera.<br />
<br />
Abro los ojos al tercer roce,
harta de esa sensación. Me encuentro con el rostro de un hombre a
centímetros míos. Grito, deshago mi enlace con las otras mujeres, y le
doy mi mejor gancho. Hace tiempo que no entreno boxeo, porque el
embarazo no me lo permite, pero eso no quiere decir que no pueda
defenderme.<br />
<br />
Nadie volverá a tocarme de nuevo.<br />
<br />
Mi grito
alarma a otras mujeres, que abren los ojos y se asustan al verse
rodeadas de hombres. Empezamos a dar pelea, pero un disparo suena y
todas nos paramos. Apreciamos nuestras vidas, así que cuando nos dicen
que nos sentemos, no hacemos otra cosa que obedecer.<br />
<br />
Hana tenía razón.<br />
<br />
Es en lo único que puedo pensar mientras me atan las manos. Hana tenía razón, nunca debí meterme en esto. No debí... <br />
<br />
Las
lágrimas me caen al pensar que no la volveré a ver. No volveré a ver
sus ojos, su sonrisa, su cara de frustración al volver de un mal día de
trabajo. Como policía, Hana se frustra mucho cuando ve las injusticias
del mundo. Estoy casi segura de que nunca se ha perdonado no poder
defenderme de ese desgraciado, aunque siempre le digo que no ha sido
culpa suya.<br />
<br />
Saco el móvil como puedo para intentar llamarla. Ella
puede ayudarme, ayudar a todas estas mujeres. Sin embargo, un disparo
muy cerca de mi mano y una mirada de advertencia me dio la seña de que
no va a darme una oportunidad de librarme.<br />
<br />
El bebé empieza a patear. No es momento, bebé, no es momento...<br />
<br />
Mi teléfono empieza a vibrar. Vibra. ¡Vibra!<br />
<br />
—¡Responder!
—grito, agradeciendo que tenga la función de responder llamadas así.<br />
<br />
No
sé quién llama pero grito por ayuda hasta que me encañonan la cabeza
con la pistola. Miro al hombre que parece ansioso de pegarme un tiro en
la cabeza. <br />
<br />
—Mi mujer es policía, y seguramente ya está en camino. Acabo de hablar con ella
—río—. Yo que tú, me lo pensaba dos veces.<br />
<br />
Ni bien lo digo, la
puerta se abre y los policías entran en tropel, dirigidos por Hana, que
se acerca a mí y patea al tipo que no puede reaccionar por la
impresión.<br />
<br />
<br />
—Tara, algún día yo misma te mato, idiota. Menos mal que tenemos un
email compartido, que sino ni hubiera sabido que estabas aquí.<br />
<br />
Le sonrío mientras me desata.<br />
<br />
—Sabía que vendrías. Eres mi heroína después de todo, Hana.<br />
<br />
La mejor heroína que nunca tendré.<br />
<br />
<b>Yahoo :3</b><br />
<br />
<b>Bueno, aquí está el 2 de este mes, que sería el reto 5: Relata una historia centrada en un ritual.</b><br />
<br />
<b>Estaría enlazado con el otro :3 (Stiby si quieres título te sugiero Heroína JAAJJA)</b><br />
<br />
<b>Dejo links!</b><br />
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<b><br /></b><a href="http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com.es/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html">Solo un capítulo más </a><br />
<br />
<b>Hasta otra! </b> </b> RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-182077191843482124.post-31022365110219580582018-07-06T00:47:00.001+02:002018-07-06T00:47:55.577+02:00#Origireto2018: Julio #1<br />
<div dir="ltr">
Restregó con fuerza el jabón contra su cuello, tanta que incluso llegó a hacerse daño a sí misma con las uñas. Contuvo un sollozo y agitó la cabeza.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Sin embargo, al cerrar los ojos, veía a aquel hombre de nuevo y sus peores pesadillas se volvían realidad en el tiempo en el que la luz no entraba en su retina.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Los abrió de inmediato y dejó que el agua se llevase todos sus miedos. Trató de no pensar, pero mientras más intentaba, más recordaba.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
No le gustaba recordar.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Se suponía que ya lo había superado, y así era. Habían pasado seis meses desde ello, y casi no había pensado tanto gracias a Hana. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Sobre todo <i>por</i> Hana.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
No sabría qué sería de ella si Hana no estuviera.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Sonrió al pensar en sus ojos verdes mirándola con esa dulzura. Con ese <i>amor</i>. Ese amor que la había sacado de la más profunda oscuridad.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Acarició su, aún creciente, estómago mientras se secaba con la otra mano los cortos cabellos castaños y se miró en el espejo.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Quizá el recuerdo de aquella noche volviese de nuevo por esa noticia.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
La noticia de que su bebé iba a ser un niño.</div>
<div dir="ltr">
No era que le dejase de querer menos por ser un chico. Nada que ver. Sólo que su experiencia con el género masculino no había sido precisamente la mejor.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Además, sabiendo la genética de ese bebé que esperaba, ¿y si salía igual a su padre? ¿Y si no le criaba bien, y se convertía en un ser despreciable?</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
La sola idea de ver a su hijo tras las rejas por un delito tan deporable como una violación le estrujaba el corazón. O peor. ¿Y si llegaba a ser un asesino violador? </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
A ese hombre poco le faltó para matarla. Tuvo suerte de que alguien acudiese a su rescate, tarde, pero pudo ayudarla a que no la callase para siempre.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Nunca olvidaría los detalles, ni esa cara. Tampoco olvidaría el abandono de su familia, su desprecio, y la ayuda de Hana, sobre todo esos primeros días que no quería que nadie la tocase, ni siquiera ella.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
El recuerdo de esa fatídica noche estaba en su vientre, y aunque le había costado aceptarlo, ese bebé seguía siendo su sangre y ella lo quería. De veras que sí. Pero tenía miedo de que la genética se heredara tan fatalmente que su pequeño acabase volviéndose como su "padre".</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—¡Cariño, estoy en casa! He tardado en encontrar una pastelería abierta a estas horas, pero conseguí tu pastel... </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Hana calló al verla, y soltó la bolsa de la pastelería en el suelo, acudiendo a ver a su mujer, que estaba en el suelo de la habitación, con las rodillas contra su pecho y sus brazos rodeando su estómago.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Las lágrimas habían empezado a correr por el rostro de Tara, y Hana las limpió con preocupación.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Tara, cariño, ¿qué pasa? ¿Estás bien? ¿Te duele algo? ¿Quieres que vayamos al hospital...?</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—No, no, estoy bien... En serio, Hana... </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—No estás bien. La Tara que está bien sonreiría —acarició su mejilla—. Sabes que puedes confiar en mí, cariño.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Hana levantó su mano izquierda y señaló su anillo para añadir:</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Después de todo, estamos casadas, y eso es para las buenas y malas, y eso incluye soportar tus berrinches.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Tara rió un poco. Hana siempre lograba hacerla reír.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Es que... Hana, tengo miedo —confesó—. De verdad, no sé qué haré si el bebé se convierte en un violador. O un asesino. O un asesino violador. O... —suspiró, agotada—. Tengo miedo de que sea como.... Él.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Hana sonrió comprensiva.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Tara, Tara... ¿Por qué piensas tanto, tonta? —le dio un leve golpe en la cabeza—. Escucha. La personalidad no es hereditaria. Ese hombre y el niño no comparten más que el ADN. La crianza del niño dará como resultado su personalidad, y te aseguro que va a tener la mejor infancia.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Pero... Ese hombre está en la calle, Hana. ¿Y si se entera y lo reclama? ¿Y si quiere derechos? ¿Y si tengo que volver a verle...?</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Hana apretó los dientes ante el recordatorio de la libertad de ese hombre.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—No lo hará, Tara. Lo vamos a registrar a nombre de las dos. Me da igual si tengo que enfrentarme a toda la policía o a medio país —puso las manos en sus hombros—. Estarás bien. Y el bebé también. Sobre mi cadáver que ese tipo se va a acercar a ti de nuevo.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Tara la abrazó con fuerza, aferrándose a su piel canela y aspirando el aroma a menta de sus oscuros cabellos.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—Hana, te quiero tanto... —sonrió entre lágrimas—. Pero... ¿Y si no le crío bien? ¿Y si sale psicópata? ¿Y si...?</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
—¿Y si dejas de pensar así? —Tara sintió sus cabellos siendo acariciados—. No le vas a criar bien. Le <i>vamos </i>a criar bien. </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Tara lloró con más fuerza ante sus palabras y rompió el abrazo para mirar esos ojos verdes como esmeraldas.</div>
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Verde como la esperanza que ella le daba.</div>
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—¿Por qué eres así, Hana? —rió entre sollozos—. ¿Qué sería yo sin ti?</div>
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—La chica más guapa del planeta pero menos consentida —sonrió divertida—. Y la más cabezota también.</div>
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—Así te enamoraste de mí.</div>
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—Cómo negártelo. Cometí el fatal error de decírtelo y así estoy ahora, siendo la más feliz del mundo. </div>
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Tara rió, y sus problemas pasaron a segundo plano cuando Hana le dio un beso tan dulce que sintió derretirse en él.</div>
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—Te quiero, y a <i>nuestro </i>hijo también.</div>
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Esas eran las palabras que Tara necesitaba escuchar de su esposa. Sabía que no había sido fácil para ella asumir que iba a tener que criar a un bebé que no habían elegido, que parte de él sería de un indeseable, pero Hana respetó su decisión de no abortar y la apoyó.</div>
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Siempre la había apoyado.</div>
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—Bien, señorita, ahora tienes que comer un pastel de chocolate.</div>
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Hana la ayudó a levantarse, y la llevó a la mesa del comedor mientras recogía la bolsa con el pastel.</div>
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—Nate —dijo Tara de repente.</div>
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—¿Qué?</div>
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—El niño se llamará Nate.</div>
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—¿Por?</div>
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—Es una combinación de nuestros nombres. Ha-na, Ta-ra —silabeó.</div>
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Hana sonrió mientras sacaba el pastel de la bolsa.</div>
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—Nate será entonces.</div>
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Tara sonrió mientras la miraba cortando la tarta. </div>
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Nate y Hana eran todo lo que necesitaba en su vida.</div>
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<b>Hey-o!</b><br />
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<b>Cómo estáis. Yo aquí de heterosexual por la vida 0 como se nota XD. Y bueno, pues también indignada con la justicia como se puede comprobar.</b><br />
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<b>Este sería el reto 23: relata los pensamientos de una embarazada con miedo de que su hijo salga violador o psicopata.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Lo hice.muy fluffy porque quiero que entre en el anual de Romance 7u7</b><br />
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<b>Dejo links!</b><br />
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<a href="http://plumakatty.blogspot.com.es/2017/12/origireto-creativo-2018-juguemos.html#gpluscomments"><b>La pluma azul de Katty</b></a></div>
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<b><br /><a href="http://nosoyadictaaloslibros.blogspot.com.es/2017/12/reto-de-escritura-2018-origireto.html">Solo un capítulo más</a></b></div>
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<b><br /></b>
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<b><br /></b></div>
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<b>Comentad y nos leeremos!</b></div>
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<br />RanLuna13http://www.blogger.com/profile/01673531938332092442noreply@blogger.com3